TEMPERANCE-OC

Cours d'occitan

2011-01-11T13:05:00.000+01:00

Lo dimècres es lo jorn de l'escòla per ieu ; en setembre, ai fach ma dintrada coma los escolans. Aprèp la jornada de travalh, m'en bau estudiar l'occitan. Aquò fa de ben de tornar ausir la lenga de la meuna familha. A l'ora de l'Europa, quora lo governament assacha d'escafar la nòstra identitat, es un biais coma un autre per pas oblidar qual soi : occitana e francesa.

Le mercredi est jour d'école pour moi ; en septembre, j'ai fait ma rentrée comme les écoliers. Après la journée de travail, je vais étudier l'occitan. Ça fait du bien d'entendre à nouveau la langue de ma famille. A l'heure de l'Europe, quand le gouvernement essaie d'effacer notre identité, c'est un moyen comme un autre pour ne pas oublier qui je suis : occitane et française.

Il fallait bien que ça arrive... Ça faisait trop longtemps que je tournais autour. Outre le plaisir de chanter à l'atelier choral occitan, il y a celui d'entendre la langue maternelle de mes parents, avec l'affect qui en incombe. Et puis si je veux participer aux conversations, il faut bien que je m'y mette. J'ai la langue qui me démange !

Dans le groupe des apprenants : un vieux châtelain américain, un fonctionnaire alsacien parachuté dans l'Aveyron, un agriculteur nouvellement installé dans le sud-ouest, une lycéenne qui vient en pointillés, un jeune sans boulot qui profite de son temps libre pour renouer avec ses racines, un couple de jeunes retraités qui participe à tout ce qui a trait à l'Occitan (que je retrouve à la chorale), un homme qui se fait plaisir en apprenant et deux fausses débutantes qui profitent de leurs acquis sans trop se fouler (dont moi). Il faudrait d'ailleurs que nous nous mettions à bosser parce que les autres commencent à nous fiche la honte, tellement ils sont studieux et efficaces.

Et notre prof, bien sûr... Il n'est pas rouergat de naissance ; une origine tarnaise s'entend dans son parler mais c'est parfait.

C'est parfait parce que ces diversités sont de vrais richesses. A côté de l'écriture occitane normalisée, nous sommes encouragés à conserver les particularités linguistiques propres à nos territoires. Le plus difficile pour moi est d'oublier les nombreux francismes dont usaient mes parents à l'époque où la langue accentuait sa conversion vers le français.

Nous sommes tous d'accord pour dire que ce temps d'étude est autant un temps de détente conviviale, malgré que ces deux heures se rajoutent à une longue journée de travail pour certains d'entre nous. Peut-être parce qu'il n'y a pas d'autre objectif que de se faire plaisir ; pas d'obligation, de notes, d'examen, pas de jugement. Mais une volonté enthousiaste de progression qui tisse lentement son maillage communautaire en consolidant la cohésion sociale et territoriale.

Sèm d'aicí e i demoram perque l'avèm causit.

Bonne année à tous !

2011-01-02T15:32:00.001+01:00

Écoutez la raison et suivez votre cœur... Je ne sais plus qui a dit ça ; ça m'apprendra à lâcher le crayon.

Je reprends le clavier pour retrouver le plaisir de me poser ici. D'un tourbillon à l'autre, j'avais perdu le temps. J'ai acheté un agenda, j'ai noté, trié, choisi... de suivre mon cœur, après avoir écouté la raison.

Le calendrier facilitant la transition puisque c'est le bon temps des résolutions, je reprends au présent avec avec...

... L'enveloppe m'attendait sur l'oreiller... Dessinée par Julie-de-l'autre-côté-de-la-haie, j'avais pour consigne de ne l'ouvrir qu'en allant me coucher.
C'est donc calée dans les oreillers, à la lumière de la veilleuse que j'ai décollé l'enveloppe et reçu les bons vœux de ma Juju que je partage avec vous.

Je vous souhaite à tous une très bonne année !
Je vous aime !

Sur les routes du Finistère

2010-06-25T12:33:00.000+02:00

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Est-il besoin de de répéter que l'amour est aveugle...

La guitare et le couteau

2010-05-19T23:48:00.002+02:00

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Le samedi, c'est journée continue au boulot. Pour ceux et celles qui n'ont pas prévu de gamelle, nous passons commande au "Pt'it creux" et quelqu'un monte à midi chercher les repas -en l'occurrence, moi, ce jour-là, histoire de fumer moins connement ma roulée sur le trottoir.

Zoup ! J'enfonce mes écouteurs modèle-spécial-petites-oreilles et c'est parti pour une polyphonie qui fait sourire genre perché. Dans ces moments, tout est beau. Le ciel pour la trouée bleue, l'air qui pue mais qui ventile, les gens qui accélèrent en flairant la soupe, les déjections de pigeons qui faussent la donne, les gosses débraillés qui jouent devant les portes, leurs bras nus qui me filent la chair de poule... complètement malades, les parents... une façade aux fenêtres champêtres redécorées par une probable nouvelle locataire, la collégiale qui se profile, le vent qui s'engouffre à la sortie des ruelles, les stands colorés aux couleurs de l'Inde qui occupe la halle.
La musique encourage les jambes qui peinent dans la côte venteuse, plus de souffle pour tirer sur ma roulée ; de toute façon, j'arrive devant le P'tit Creux. J'arrache mes écouteurs et ça fait presque "pop" tellement les embouts caoutchoutés calfeutrent les oreilles, je pousse la porte.

Dans l'espace confiné, je me cogne direct à un mec qui me coince entre le comptoir et la porte. Il porte à bout de bras une guitare, un pupitre de table, une partition. Il faut dire que le p'tit creux, c'est comme son nom l'indique : un endroit tout petit pour caler le tout petit creux qui chatouille l'estomac vers midi. Quoique, si on s'installe à l'une des quatre tables de la salle du fond, on peut profiter d'un vrai repas. Le journal est toujours par là, mal replié et très convoité. Sinon, il reste la vue des passants rasant les murs dans l'espoir stupide d'échapper au vent ; c'est aussi distrayant et moins déprimant, surement. Bon, pour moi, ce sera le comptoir. Je viens juste chercher les casse-croûtes pour le boulot, s'agirait pas de trop traîner.
Le sourire encore dans les yeux de la musique qui m'emplissait les oreilles, je finis par me dépatouiller du mec à la guitare pour grimper sur un tabouret de bar en attendant que Brigitte termine ses préparations. Parce que Brigitte est toujours à la bourre, tout le monde sait ça. Et on s'en moque bien parce qu'elle nous donne le plaisir de voir ses pains ronds faits-maison se garnir de de ses délicieuses préparations qui mijotent en direct. On peut causer, ou pas. Tout dépend de l'humeur de la dame qui tient le couteau ; faut palper l'ambiance. Et je sens qu'aujourd'hui, l'ambiance est au silence parce que nos casse-croûte ne sont pas prêts, que toutes les chaises sont occupées autour des tables vides, que je suis peut-être arrivée trop tôt, que le mec finalement installe son barda encombrant sur le comptoir déjà petit, alors je désamorce l'agacement qui plisse le front "T'inquiète ! Je t'attends".

Et puis d'un coup -c'est là qu'il vous faut appuyer sur le petit bouton de lecture ci-dessous, puis vous pouvez continuer de lire-...
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... j'entends, je tourne la tête, et je vois le gars installé devant son pupitre posé sur le comptoir, interpréter sagement sa partoche.
Plus efficacement que mes paroles, la musique pommade les irritations de la cuisinière dont le front se déplisse perceptiblement. J'enclenche l'enregistreur dans la poche arrière de mon jean et je m'affale, le menton calé entre les mains pour observer Brigitte qui se réconcilie avec le temps. Le couteau coupe, pèle, tranche, râpe, léger dans la main souple. Les ongles longs claquent les cordes dans chaque son harmonieusement délié. La friture rajoute son petit refrain dans la poêle secouée. Les pas de danse s'esquissent devant les fourneaux et la parole revient doucement. Quelquefois, je ne sais plus si c'est le couteau qui frappe la planche ou la paume de la main sur la guitare. De la satisfaction de la cuisinière à l'hésitation du guitariste, il n'y a rien qui cloche sinon celles de l'église qui tentent de s'introduire dans la partition. L'un et l'autre échangent à mi-voix quelques mots qu'eux seuls comprennent, puis le temps de pause qui ne s'apparente en rien au silence relance les cordes et le couteau dans un accord parfois surprenant.

En redescendant les ruelles vers la bibliothèque, les mains chargées de paquets odorants, je m'enfonce à nouveau les écouteurs dans les oreilles pour un registre musical différent et surement l'air bien plus débile qu'à l'aller. En écrivant ces lignes, l'enregistrement tourne en boucle et je me doute bien que j'en traîne encore les effets.

Ça, c'est un de mes instants parfaits. Je l'ai volé pour le faire durer.

Je vous souhaite à tous une très bonne nuit parce qu'ici, c'est presque l'heure de la citrouille...

Aval a la ribièra

2010-04-30T13:21:00.000+02:00

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En montant sur Rieupeyroux avec Guy, nous parlions de ces chansons que nous apprenons à la chorale, qui ne sont plus chantées dans les rassemblements festifs. La frustration est grande de ne pouvoir les chanter partout et avec du répondant. De mon côté, pour les apprendre rapidement, j'enregistre l'intégralité des rendez-vous de la chorale et je retravaille les morceaux à ma façon. Deux voix sont généralement pratiquées et aucune ne me correspond vraiment ; je cherche les voix intermédiaires. Avec le logiciel Audacity que j'utilise pour m'entraîner aux lectures à voix haute, j'arrive à restituer un chœur (dans les limites des possibilités de ma voix) fidèle aux mélodies enseignées par Renat.
Alors pourquoi ne pas diffuser ici ce répertoire qui fait partie de notre patrimoine... Naissance d'une nouvelle rubrique musicale donc, qui se complètera au fur et à mesure que j'apprendrai les chansons.

Le premier morceau est en languedocien : "Aval a la ribièra"

AVAL A LA RIBIERA

Aval a la ribièra
La una richa maison
Dedins son très fialairas
Que fialan tot lo jorn

L'una s'apela Joana
E l'autra Marion
L'autra s'apela Clara
Es clara nuèt e jorn

Sa maire la penjena
D'un penje d'argenton
E son paire la còfia
D'un alna de galon

Quant ela se miralha
Dins l'aiga de la font
Un auselon s'i pausa
Per li far l'orason

Lo filh del rei passava
La tròba a la font
Diga bèla fialaira
Aquòs vos Joaneton ?

Nani, ma sòrre ainada
S'apela d'aquel nom
Se cèrcatz una mia
Dintratz dins la maison.

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Alors, vous êtes "souche" !

2010-04-28T22:24:00.006+02:00

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Maison de retraite de Rieupeyroux. A la demande de l'équipe d'animation, la chorale occitane de Renat Jurié s'est déplacée pour une petite distraction musicale. Dit comme ça, ça ne ressemble à rien de très palpitant.

Vingt quatre degrés dehors, bien plus à l'intérieur de cette salle imprégnée de l'odeur d'urine. Papa, tu aurais chanté toi aussi. Sul pont de Mirabel, tu aurais pleuré. Tu la chantais si souvent. Je suis sur ta terre, à quelques kilomètres du village où tu es né. Certains, ici t'ont connu.

Comment savoir, au milieu de plusieurs dizaines de fauteuils dont la moitié médicalisés, qui est vraiment réceptif ? Je commence à connaître une partie du répertoire suffisamment bien pour lâcher le texte des yeux et promener le regard sur les visages des vieux qui nous font face. Trois femmes à gauche, deux autres au fond sur la droite, suivent du bout des lèvres. J'y devine les mots que je chante au milieu de ce groupe qui m'a affectueusement accueillie et intégrée comme une juneta als pelses blancs qu'ils guident de leur connaissance musicale.
Combien sont-ils ? Quarante, cinquante ? Où sont-ils derrière ces visages apathiques, ces corps pliés dans des positions invraisemblables ?
Si vous saviez comme je connais bien votre monde... Si vous saviez le temps que j'y ai passé, loin des fausses pudeurs à nouer serré le drap de ma mère pour qu'elle ne s'affaisse pas trop dans son fauteuil, à chercher la lumière dans son regard éperdu.
La mélodie encore incertaine, je chante pour vous, mon père et ma mère ; je chante pour tous, consciente de l'entre-deux qui m'offre encore quelques belles années, et puis je vois cet homme.

Cet homme recroquevillé qui réagit enfin à l'annonce du Se canto. Je le croyais si loin que je l'avais survolé pour me fixer sur les quelques femmes réactives et rassurantes. Dans la limite de sa mobilité, je le vois s'agiter. Dans ses gestes que je croyais incohérents, il finit par sortir de sa poche le mouchoir pour essuyer les larmes qui l'inondent pendant que s'entonne à pleins poumons le chant de ralliement qu'ici nous entendons tous dès les couches-culottes.
Pour lui, rien que pour lui, je suis heureuse d'être là.

Je ne sais pas si nous lui faisons du bien ou du mal. J'attends. J'attends la fin de la chanson qui clôt le répertoire ; j'ai besoin de lui parler, de dire l'émotion partagée.

Une femme en blouse blanche le rejoint, aussitôt fini notre petit récital. Elle s'accroupit, lui prend les mains, les caresse en lui parlant doucement pour l'apaiser. Il s'agite encore en regardant dans ma direction, il essaie de lui dire quelque chose et dans le brouhaha, je vois qu'elle peine à le comprendre. Quand je m'approche, il me prend pour quelqu'un d'autre. Il me dit «Vous n'êtes pas la fille de...» et je perds la phrase dans les éclats de voix qui nous entourent.
En une fraction de secondes, je sais ce que je peux m'autoriser : je refais les gestes de la femme encore accroupie. Je pose une main sur les siennes, je me penche à son oreille et lui dis qui je suis. Sa joue étonnamment douce frôle la mienne dans l'esquisse d'un baiser qui ravit la femme. Sans paraître troublé de sa méprise ou l'ayant déjà oubliée, il me dit fermement et visiblement satisfait « Alors vous être Souche ! ».
En si peu de mots, dans cette expression magnifique, un homme que je ne connais pas vient de me rattacher au Ségala que mon père -dans la honte familiale de celui qui avait osé abandonner la terre- avait quitté pour épouser ma mère et s'installer sur le Causse.

Quand je me relève, je vois dans le même temps : Paulin qui répète à une vieille dame la dernière strophe qu'elle ne connaissait pas dans le Se canto ; une autre qui pointe Renat d'un doigt péremptoire : « N'i a pas tres comò vos ! » Il n'y en a pas trois comme vous [qui chantent aussi bien], ; ceux qui n'osent pas aller au au contact des vieux et qui regardent, les bras ballants ; ceux qui les fuient et qui discutent entre eux, en retrait.

Et puis, tout s'accélère encore. Les goûter s'engloutissent à grande vitesse sous la pression de deux aides-soignantes peu avenantes (et je suis polie) ; ce qui nous entraîne dans une discussion discrète et rageuse sur les restrictions de personnel, le manque d'humanisme de certains de ses membres, les vieux dont on se décharge, les tarifs scandaleux des maisons de retraite, le choix de mourir pour éviter de nous retrouver en état de délabrement, tout y passe.

Dans les couloirs, les chariots slaloment pour le retour en chambre. Sonnez trompettes, la récréation est finie ! Nous sommes trois ou quatre à traîner en tapant la causette (en occitan, bien sûr) avec les résidents valides bien rangés en petits groupes jusqu'à la sortie où là encore, les nouvelles groupies de Renat tentent une ultime invitation dans l'espoir de l'écouter encore.

Voilà, c'est fini. Posé le pied sur la chaleur du bitume et sous la lumière cuisante d'un ciel que juillet ne renierait pas, il reste un drôle de mélange de miel et d'amertume, suffisamment prégnant pour que je ressente le besoin d'écrire.

J'ai déjà oublié son visage et son corps mais quelle importance... puisque je l'ai vu, Lui. Il m'a dit en effleurant ma joue de la sienne, que j'étais Souche.

La fête du livre à Villefranche de Rouergue

2010-04-08T12:36:00.003+02:00

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Depuis hier soir, tout le monde est pendu au téléphone, rivé aux écrans à l'affût des mails ou déjà sur les routes à la recherche des écrivains et illustrateurs qui sont bloqués par les grèves des cheminots.

Ils arrivent au compte-goutte, avec les moyens du bord, chacun s'acharnant à avancer comme il peut, s'excusant du retard et de la gêne occasionnée, démontrant de ce fait la volonté incontestable de rencontrer les jeunes lecteurs qui trépignent dans les écoles du villefranchois et la passion qui les animent tous... Notre reconnaissance est immense. C'est une année de travail qui est en jeu et des centaines d'enfants qui vont vivre une expérience mémorable. Chacun le sait et se démène, se lève tôt, se couche tard, se dope à la caféine, affiche ses cernes souriantes de soulagement, il en manque encore un... Jusqu'où arrivera-t-il ? Qui est disponible pour le récupérer ? A Toulouse, Brives-la-Gaillarde, Cahors ?

Au moment où j'écris, les premiers arrivés sont déjà en activité dans les classes ; les adultes volontaires disponibles les conduisent d'une école à l'autre sur les routes de campagne en suivant le planning rigoureux établi pour chaque intervenant et ce, pendant deux jours, jusqu'à la journée de samedi sous la halle de Villefranche.

De cet énorme déploiement d'énergie, les gens ne se doutent pas. Du travail des fourmis besogneuses, ils ne bénéficient que de la rencontre festive de la Fête du Livre. Mais depuis 20 ans, chaque enfant de la circonscription, à différentes périodes de sa scolarité a pu lire, argumenter, rencontrer et échanger directement avec l'auteur ou l'illustrateur d'un livre proposé par Livre-Franche. Quand on les voit revenir d'année en année, respirer l'ambiance, feuilleter les livres, choisir celui qui les a touchés, discuter autour de l'un d'eux -ou mieux, avec son auteur présent-, l'affectif prend une grande place dans ce temps privilégié.

Ces traces-là ne s'effacent pas.
Rêver, penser, réfléchir, découvrir... Écrire et lire... Agir !

Allez zoup ! Direction : les écoles de La Rouquette et Savignac avec Jean-Michel Payet. C'est qui ? Ben, un écrivain, pardi !

--> Le programme de la Fête du Livre

Désherbage

2010-04-05T16:06:00.002+02:00

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Les mains terreuse et le nez plein de senteurs, je m'applique à ne pas arracher n'importe quoi pendant le désherbage.
Ma première coccinelle de l'année ne s'inquiète pas de mes gestes lents. J'observe, je sélectionne, j'arrache, je machouille en cas de doute, je pince quelques pousses de menthe et de citronnelle pour accompagner mon goûter, je dégage une touffe de poireaux sauvages, je taille le thym, j'effleure le lavandin.

Je me demandais... l'an dernier, ce carré a démarré sous les cartons ; l'entretien en était facilité parce que rien d'indésirable ne pouvait le traverser. Une année passant, tout s'est désintégré et il n'est pas possible -ni souhaitable- de recommencer l'opération : menthes et citronelles se sont multipliées et étalées ; il va falloir maintenant s'adapter. Le paillage, surement... En attendant, je me contente de reposer l'herbe arrachée entre les pieds que je veux conserver. Les pieds grandissant, j'épaissirai la couverture au fur et à mesure du séchage de l'herbe pour ne pas créer un magma putride.

Et puis, il ne faudra pas que je tarde à désherber le carré de tomates. Dès que la terre sera suffisamment chaude, les graines commenceront à germer et je risquerais d'en arracher les jeunes pousses.

Lecteurs, puisque les cycles de vie des végétaux recommencent, surveillez la rubrique "Dernières mises à jour". Les articles concernant ceux sur lesquels j'ai déjà écrit s'y complèteront dans la logique de la continuité.

En vrac !

2010-03-31T12:35:00.002+02:00

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Des nouvelles, vite-fait :

- Je vous avais parlé d'une rencontre impulsée par le SEL (Système d'Échange Local) de Naucelle.
Neuf volontaires pour lancer un SEL sur Villefranche de Rouergue, cinquante promesses d'adhésions parmi le nombreux public venu écouter le témoignage des membres du nau Sel.
Nous planchons actuellement sur l'établissement des documents officiels : déclaration en association loi 1901, statuts, règlement intérieurs, charte.

- Coup de main intense en ce moment à l'association OCBI-Rouergue (association de parents d'élèves en classes bilingues franco-occitanes) en prévision de la soirée festive du 30 avril à laquelle les enfants participeront activement.

- Perfectionnement de la langue occitane avec la méthode Assimil. Le petit déjeuner s'étire plaisamment dans l'étude quotidienne. La mise en pratique est plus efficace à la chorale où tout le monde parle la langue qu'à l'aide des CD qui complètent la méthode mais c'est franchement très efficace.

- La Fête du Livre du 10 avril sous la halle de Villefranche. J'ai quitté l'association Livre-Franche à la fin de l'année dernière mais je la rejoins volontiers pour les semaines intenses de préparations. Le compte à rebours est lancé

- Nouvelle venue à la maison (enfin... au garage). J'ai récupéré une petit Fiat Panda. J'avais donné ma voiture à un de mes fils et je profitais du co-voiturage pour descendre bosser mais vraiment, rien n'est facile quand on habite en campagne. Plus d'un mois sans véhicule, à toujours déranger les autres, j'ai vite craqué.

-Rien de nouveau au jardin. Trop froid. Je regarde l'herbe bien grasse s'épaissir en attendant de mascagner sur la tondeuse.

- Éclate totale dans la chorale occitane de Renat Jurié. Excellent moyen pour recharger les batteries et remplir le cœur dans la langue de mes parents que je me réapproprie avec plaisir.
Ici, pas de prise de tête. Aucune structure officielle ; seulement un groupe mouvant autour d'un noyau solide qui se retrouve ponctuellement pour partager le plaisir du chant.

Allez ! Pour le plaisir...
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Emploi du temps bien chargé, donc. Ce rythme est un chouilla trop intense pour moi. Je soufflerai quand les temps forts seront passés pour retrouver la lenteur qui me convient.

Un grand bonjour à tous !

Retour au jardin

2010-03-05T12:49:00.000+01:00

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Partout autour de moi, les gens commencent à lorgner du côté des jardins. Ils parlent de labour, fumier, semences, pendant que je me contente de regarder ce qui ressort dans mon caisson.
Le seul travail de l'hiver a été de casser entre mes mains les brindilles des plantes qui ont séché sur pied, de les éparpiller sur place, d'arracher un brin d'herbe par-çi par-là.

Premier caisson :
Un an après son installation, la terre s'est affaissée de 10 cm. Un avantage : les parois protègent du vent ; un inconvénient : l'ensoleillement sera réduit.
Visiblement, les fraisiers n'ont pas souffert, la mâche prolifère (les feuilles sont bien plus larges, sombres et goûteuses que celles du commerce), le persil ressort bien dru, les échalotes oubliées ont aussi bonne mine. J'attends de voir si le pied de céleri perpétuel refait surface et si les radis que j'ai laissé grainer naturellement germent. Il devrait aussi y avoir quelques pieds de tomates, peut-être un de pomme de terre. J'avais laissé monter des carottes en fleurs, on verra bien.
Par contre, j'ai arraché les pieds de topinambour qui n'ont pas leur place dans un espace si réduit, d'autant plus que rien ne pousse dessous. Je n'y ai pas trouvé de tubercules ; ça n'en produit peut-être pas la première année. Je ne les laisserai pas se réinstaller de toute façon.
D'ici une dizaine de jours, je prévois d'y semer à la volée mais en petite quantité : du brocoli, de la laitue feuille de chêne à couper et de la roquette.

Deuxième caisson...
... qui va entrer en service prochainement. Le travailler en vrac comme le premier. Y prévoir des haricots verts.

Le carré de tomates :
Je n'y touche pas. J'ai laissé sécher les pieds sur place avec les tomates trop tardives pour être consommées. Comme je n'aime pas trop l'acidité du jus, j'ai l'habitude de les couper en deux, de récupérer jus et graines dans un ramequin pour ne manger que la pulpe. Le contenu du ramequin est systématiquement reversé dans le carré de tomates. Ça va repousser n'importe comment, quatre variétés mélangées que je vais laisser pousser et s'étaler librement sans pincer ni tuteurer.
Dans ce carré, il y a aussi l'ail que j'ai repiqué en fin d'été (joli feuillage en ce moment) et j'ai repéré du poireau sauvage qui pointe le bout de son nez. Je n'ai aucune idée de ce que peut donner l'ail mais si je n'ai pas les têtes, je pourrais toujours utiliser les feuilles en condiment.

Premier carré de pommes de terre :
Je vais recouvrir à nouveau le carré de cartons et replanter les petites pommes de terre qui me restent de l'an passé, bien que j'aie été déçue par leur goût fade.

Deuxième carré de pommes de terre :
Couvrir aussi de cartons et chercher de la Bintje à replanter.
S'il ne pleut pas plus que l'été dernier, il faudrait que je prévois des tuyaux poreux à mettre en place dans ces deux carrés avant d'étaler les cartons pour économiser l'eau de la cuve.

Quatrième carré :
Je vais le remplir de broyat et cartons en attendant de savoir quoi en faire. La terre n'est pas belle à cet endroit.

Rangée de framboisiers :
Transplanter dans la bande préparée l'été dernier. Récupérer de nouveaux pieds.

Le plan de bataille est établi. Y a plus qu'à !

Setmanas occitanas del vilafrancat

2010-02-28T20:05:00.005+01:00

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Hier, clôture des semaines occitanes du villefranchois.
En échange de bons services, l'Institut d'Etudes Occitanes du secteur m'offrait l'entrée pour le XXVe festival des musiques traditionnelles avec en prime : une place pour le stage de chant polyphonique de Gascogne.

Allez zoup ! Quittons les livres pour nous frotter aux occitanistes et aux... bretons !

Parmi la vingtaine de stagiaires, ceux qui viennent de chorales se repèrent vite et nous sommes quelques uns à nous sentir vaguement inquiets de notre situation de novices. Découvrir les textes des chants que nous allons étudier ne nous rassure en rien. Je lis assez couramment l'occitan normalisé mais le béarnais... OH, PUTAIN ! J'Y COMPRENDS RIEN ! On commence à se marrer à l'idée d'une méga cacophonie et puis un gars rajoute "Et en plus, moi je suis breton !".

Nous voilà plus à l'aise, croyez-vous ? Que nenni ! Le breton passe directement du gascon au français, une fois la traduction intégrée ; pareil pour les français. Pour les occitans, ça se corse : nous pensons en français, visualisons en occitan (je sais, c'est difficile à comprendre) et devons nous adapter à une nouvelle verbalisation. La gymnastique est rude. Mon voisin de gauche, d'ailleurs, n'a jamais réussi à lâcher le languedocien ; du coup, j'y revenais spontanément de temps en temps.
Les chanteurs de chorales (classiques ou autres) sont également déstabilisés : pas de partition, pas de tempo, on place sa voix ou on la sent plus à l'aise. Je navigue entre la médiane, le contre-chant en basse et le bourdon (je fais ma maligne, je ne savais même pas ce que c'était en me levant au matin).

Nous travaillons sous la direction de Martine Serres, jeune animatrice à l'IEO 82 qui parcourt la région pour nous faire chanter la langue que nous n'osons plus parler. Elle nous place en cercle, nous apprend les voix, nous accorde, nous invite à nous lâcher dans l'improvisation. Nous déchiffrons assis, chantons debout autour d'elle. La ronde se resserre, les gens se pressent, se regardent, les voix se mélangent, cherchent inconsciemment celles qui se complètent dans les trois proposées et quand le son monte, il est à la fois multiple par les variantes et unique dans l'élan. Tous débutants parce qu'émaillés des particularités citées plus haut, le chant s'entend comme l'union des volontés individuelles. C'est absolument jouissif !

Alors, ça donne quoi, à la fin d'une journée de stage ? Je vous propose d'écouter "la nòvia", un chant traditionnel gascon.

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Ca va ? C'est correct pour de la bleusaille, non ?

Vers la fin de la journée, Martine nous apprend "Liberté chérie", l'hymne des bigourdans. C'est une chanson puissante de montagnard qui fait émerger une sensation différente de ce que nous avons partagé jusqu'à présent. Les voix masculines dominent largement bien qu'elles soient minoritaires, celles des femmes semblent seulement les accompagner. Cette sensation se révèle clairement quand j'entends un petit groupe de femmes le reprendre en aparté pendant que nous attaquons la fouace du goûter tardif. Chanté lentement et dans les aigus, abandonné des hommes, le refrain ressemble à une plainte, une prière. Dans un flash, j'entends la petite voix de ma grand-mère qui se lamentait de l'inconscience de son homme quand il se mettait en danger (ce qui n'était pas forcément vrai, elle avait peur de tout). Je me mets d'un coup à chouiner à la façon de ma grand-mère (pardon, mémé) en reprenant le refrain. Certaines femmes s'offusquent, rient, ou s'interrogent et nous nous mettons d'accord sur cette double interprétation qui sexualise pour la première fois notre petit répertoire.

Quelle incroyable journée ! Un grand merci à tous pour ce cadeau !

Là ne s'arrêtera pas mon plaisir. La tête et les poumons vidés de toutes les tensions, je promets de rejoindre la chorale occitane de Renat Jurié. Mardi, 18h30. Pile poil à la sortie de mon boulot, je n'aurai que deux rues à traverser.

Un S.E.L. à Villefranche ? Chiche !

2010-02-25T12:04:00.002+01:00

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Oyez, oyez ! Que les bonnes volontés se rassemblent ! Passons de la réflexion à l'action ! J'y serai.

Dolmens et doline

2010-02-15T20:26:00.006+01:00

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Petite virée au bois de Margues sur les Causses, à quelques kilomètres de la maison. Je n'avais pas revisité les dolmens depuis mon adolescence.

Petite virée et petit parcours de 600 m pour trois dolmens et une doline (le jaune sur le tracé de la carte).
C'est vrai qu'ils sont modestes mais nombreux ; j'ai lu quelque part que l'Aveyron en comptait près de mille.

Je vous laisse lire les panneaux descriptifs et puis on attaque la grimpette.

Comme vous pouvez le constater, beau soleil et températures fraîches : 4°.
Impeccable pour apprécier la balade après des semaines d'enfermement et pas trop fatiguant !

Premier arrêt pour une curiosité qui serait passée inaperçue, tellement elle est discrète.

Ce petit bassin creusé dans une pierre plate n'est plus grand que la taille d'un pied d'homme.

La promenade est aisée, le parcours efficacement balisé. Dans un silence quasi absolu, le premier dolmen s'offre en pleine ligne droite.

Il est également précisé : "La nature et nos prédécesseurs nous les ont conservés pendant 40 siècles. Les dégradations de nos contemporains leur permettront-ils de survivre un siècle de plus ? Comment les protéger ? Ne pas arracher de fragments de pierre. Inviter vos enfants à ne pas grimper sur la table et à ne pas circuler dans la chambre funéraire".

Le dolmen du bois del Rey. Si je synthétise ce que j'ai lu sur le net, les dolmens sont le type de mégalithes le plus répandu en Europe Occidentale qui en compte plus de cinquante mille. Les dolmens simples comme ceux-ci, étaient à l'origine recouverts de terre et de pierres pour former des buttes artificielles, mais la plupart ont aujourd'hui perdu leur couverture, laissant à jour les monolithes. Un croquis très intéressant montre comment étaient construits les dolmens (en milieu de la page référencée.)

Le dolmen du bois de Galtier. Toujours d'après ce que je lis, ce muret circulaire aurait été construit ultérieurement.

Un coup d'oeil en passant sur cette pierre levée qui maintient un muret de pierres sèches ; pratique courante dans le quercynois.

Le dolmen du devès des Gleyettes. Celui-ci est en piteux état. Le dernier bloc de la table est encore en équilibre mais pour peu de temps, semble-t-il ; l'effritement de la pierre est plus avancé. Par contre, les buttes de terre sont encore visibles ; on imagine mieux l'aspect originel de ce tombeau.

A quelques mètres de ce dernier dolmen, les ruines d'une bâtisse allongée. J'ignore quelle en était la fonction. De forme rectangulaire avec des toutes petites ouvertures carrées -comme des fenestrons- et une porte large, ce pouvait être une bergerie. Son volume me fait pourtant autant penser à une chapelle. Les "Gleyettes" pourraient se traduire par "petites églises" en occitan francisé. Une autre hypothèse serait "lieu où se trouvent des ruines" mais ce serait un terme pyrénéen. Le "devès", c'est le "bois interdit". L'idée serait : le bois interdit où se trouvent des ruines [et qui engloberait cette bâtisse en forme de petite église mais cette dernière supposition reste à vérifier].

D'autant plus que quelque chose m'intrigue à l'intérieur : une sorte de plate-forme bâtie, en forme de U, du côté ouest. Il semblerait que cet espace surélevé, inaccessible au troupeau ait servi pour préserver le couchage des bergers. J'ai retrouvé des architectures identiques dans les bouquins mais nulle part le détail de leur aménagement intérieur. Il est probable et logique que des bergers aient continué à vivre là parce que quelques mètres plus loin, c'est une vraie merveille qui s'est offerte à nos yeux...

A quelques mètres, le cloup des Gleyettes (cloup = abîme, fosse, excavation), autrement dit une doline. Au milieu du Causse, le terrain s'est effondré pour former une cuvette verdoyante surprenante ; comme une petite oasis protégée des vents. On imagine aisément que là était le point d'eau qui servait au bétail des premiers bergers du néolithique et probablement aux occupants de la maison en ruines.

--> Les dépressions karstiques sur les causses du Quercy. Extrait de Quercy-Recherche n° 83, janvier
février 1996. Texte actualisé en août 2008 (Jean-Guy Astruc et Régine Simon-Coinçon) .

Sous la roche, une cavité sombre dans laquelle on rentre accroupis et une petite salle de plus de deux mètres de haut. C'est le noir presque total.

A l'éclairage du flash, les couleurs des roches suintantes se révèlent avec ses plissés, ses nervures, ses trouées et cassures.

Je flashe en aveugle. Il faudrait revenir avec une lampe torche pour tout voir. L'alternance de l'obscurité et de ces merveilles entrevues est frustrante. Fugacement, au rythme du flash, je pense qu'elles sont belles justement parce qu'elles sont cachées. C'est une expérience nouvelle pour moi : je suis dans le ventre de la terre. Dans de bonnes conditions pour ne pas paniquer puisque je vois la sortie rassurante, j'apprécie la douceur de sa température malgré l'eau qui goutte du plafond vers la nappe phréatique.

Une autre salle se présente mais nous sommes -gnnnn !- trop gros pour passer l'ouverture étroite. Celle-ci semble sèche.

Et après ça ? Un bon goûter, évidemment !

C'est toujours bon de rentrer à la maison, hein, Reggae ?

Nos ancêtres, les wisigoths

2010-02-09T10:42:00.001+01:00

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Une petite virée dans l'histoire... Ce soir on remonte le temps. Ça vous branche ?

Conférence de Georges Labouysse : Les Wisigoths : peuple nomade, peuple souverain (Ie-VIIIe siècle).

Ce que vous voulez

2010-02-04T19:12:00.000+01:00

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Vous pouvez bien dire ce que vous voulez...
Moi, je vous dis que c'est un arbre à pompons !

Il joue du clavier debout

2010-02-01T21:10:00.014+01:00

Il y a des phrases qui semblent toutes faites et que je balance régulièrement comme une donneuse de leçons (il paraît que c'est typiquement français), et là j'insiste : ne vous fiez jamais aux apparences !

La première fois que j'ai entendu Jocelyn Bonnerave au téléphone, je ne connaissais de lui que ce qu'en disait la presse à propos de son roman "Nouveaux indiens" et l'on n'y trouve pas grand chose de plus, hormis l'unique portrait en noir et blanc qui circule actuellement sur le web. Le bonhomme impressionne, son travail en impose, j'en étais là.

Parfaitement consciente de mon ignorance en matière de techniques musicales, je m'en suis tenue à mon domaine : la communication. J'avais besoin d'éléments pour construire l'affiche qui annonçait sa conférence chez nous, il proposa de m'envoyer une photographie après quelques mots banals mais déterminants : le contact était établi, reconnu de part et d'autre comme simple et enthousiaste. Je tiens particulièrement à ces échanges préliminaires ; ma plus grande trouille, quand je prépare l'accueil d'un intervenant, c'est d'en dénaturer la personnalité en transmettant au public un message erroné.

Le contenu de la conférence risquait d'être "pointu" comme je l'entendais de part et d'autre. Bon, d'accord. Complètement novice en la matière, je m'attendais à tout, y compris à ne rien comprendre.

Et le livre ? Sur le net, les jugements sont radicaux : on aime ou on déteste. Ça semble viscéral. Répulsif pour les uns, fascinant pour les autres, quelquefois les deux et aucune explication. M'enfin ???? On nous offre une lecture indigeste sous la bannière du prix du premier roman de l'année ? "Indigeste" est effectivement le mot juste pour ceux qui s'attendaient à... d'ailleurs à quoi s'attendaient-ils de la part d'un anthropologue ?

Installée dans un bon fauteuil avec une journée devant moi (les joies du célibat), j'ai ouvert le livre comme on relève un défi, faisant miennes les perceptions et sensations de ce jeune anthropologue, l'auteur se fondant dans le personnage parce qu'il y a des choses qui ne s'inventent pas.
La trame de l'histoire, vous la trouverez sur la quatrième de couverture et partout dans les commentaires. Je lis à ma façon : cherchant la relation entre situations, perceptions, émotions, retranscriptions, rythmes. Je lis et ça coule tout seul. Étonnant.

La meilleure façon de lire ce livre, c'est de le faire d'un seul trait, comme une longue partition musicale. Dans la logique des enchaînements, chaque rebond s'ajoute à la résonance du précédent, montant crescendo vers un bouquet final qui risque d'en perturber plus d'un (quoique le pire ne soit pas là). Tous les sens sont mis à contribution. La vue, l'odorat, le toucher, le goût, l'ouïe. Tout est là. Parfois linéaire, souvent entremêlé dans des phrasés comme éparpillés au hasard. C'est comme la réception simultanée des multiples signaux perçus par notre cerveau à chaque instant du quotidien, dans le même désordre apparent. Bruts. Désinhibés des filtres personnels qui nous poussent à trier, refuser ou accepter certaines réalités.

Vous ne comprenez rien à ce que j'écris ? Normal. C'est inracontable !

Ce qui donne à chacun l'impression d'avoir lu un livre différent en fermant la dernière page des "Nouveaux indiens", ce qui rend son appréciation ou son commentaire si difficile, ce sont nos limites culturelles, affectives.
Tout le monde n'est pas prêt à se mettre à poil devant le miroir, encore moins devant les autres.

J'avoue que les jours précédant la conférence ont été assez jubilatoires pour moi. Dans une petite ville où tout le monde connaît tout le monde, je m'amusais à imaginer qui accepterait le miroir et qui le refuserait. J'en ai eu quelques surprises, d'ailleurs.

La neige verglaçante ne m'incitant pas à rentrer chez moi le soir de la conférence, j'acceptai l'invitation du boss à la table de l'écrivain. Étaient déjà là, un membre de l'AJAR (Association Jazz Animation Rouergue), Nelly Antoine (vice-présidente de la Maison des Ecritures Lombez Midi-Pyrénées), son compagnon Marc Sebbah (président fondateur du Prix du Jeune Écrivain de langue française) et Jocelyn Bonnerave. Gulp !
J'étais crevée de ma journée de boulot, sale d'avoir trimballé du matériel, puante d'avoir couru dans tous les sens, dégoulinante de neige fondue dans un imperméable informe et j'allais devoir manger tout un repas alors que je n'avale habituellement qu'un léger bouillon le soir, tenir une conversation avec des tronches. Ahhhhhhh !

Et c'est là que je rappelle de ne jamais se fier aux apparences parce qu'ils ont été a-do-ra-bles ! Franchement, un observateur extérieur aurait été incapable de déterminer qui était l'accompagnant et qui l'invité tant chacun était à l'écoute de l'autre. Un régal !

Peu de monde à la conférence : nous étions trente. Durant l'après-midi, le téléphone sonnait trop souvent pour nous avertir des désistements dus aux difficultés de circulation. J'avais rectifié la configuration de la salle pour l'adapter en conséquence et dans une convivialité agréable, nous avons écouté le maître de conférence. Enseignant pendant 7 ans, il en restait des traces ; c'était marrant de le voir arpenter ses deux mètres carrés entre théories et démonstrations. En tout cas, c'était concluant parce que j'ai tout comprendu !

Je n'ai pas l'intention de vous faire un compte-rendu de la conférence mais deux choses m'ont marquée à propos de l'écriture. Jocelyn précise qu'ayant été élevé par un père religieux, il a "reçu une formation au verset" : ce sont ses termes. Il dit "Un verset, c'est tout ce qu'un poumon peut dire [...] J'écris des unités de souffle jusqu'à plus d'air". Le parallèle entre son écriture et la musique m'a sauté aux yeux quand il a précisé qu'il écrivait debout, l'ordinateur sur un pupitre. Le corps, libre dans ses mouvements se balance, rythme les mots. Et dans la démonstration de ses lectures, la pratique de cette méthode devient une danse, la logique une évidence. La musique, l'écriture, le mouvement corporel : tout est lié dans un mode d'expression qui lui est personnel. La notion de performeur qui m'avait intriguée quand je préparais l'affiche prenait sa dimension devant moi.

Pour la petite histoire et une belle frustration en prime : j'avais filmé ses prestations jusqu'à saturation et... blocage de ma carte SDHC. J'ai réussi à récupérer la vidéo, pas le son. Inutilisable ! Le boss m'a dit qu'il retournerait l'écouter lors d'une autre conférence et qu'il referait un enregistrement. J'aimerais bien vous montrer ça.

J'adore cette partie de mon boulot ! Globalement : rencontrer des gens intéressants, permettre des échanges de savoirs, apprendre et comprendre. Particulièrement : contribuer au bien-être des invités, garder le contact permanent visuel et mental avec l'intervenant pour répondre à ses besoins, observer les réactions du public, partager à chaud les commentaires de chacun après l'intervention, éteindre les lumières et fermer la porte sur une bonne soirée d'où chacun repart chargé d'énergie partagée. Même si le lendemain je me retrouve avec l'activité cérébrale d'un flan, j'en redemande.

Jocelyn, si tu passes par là, la main sur le cœur, je te salue. Tu dis qu'on ne remercie jamais assez les gens.
Merci !

Interview chez Chronicart.com

Coeur à coeur

2010-01-21T10:52:00.001+01:00

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Ces deux-là vont partir au Burkina faso ! Elles sont pour Latifatou et Nafissatou ; deux poupées frangines pour deux petites sœurs.

Elles sont actuellement en route pour le Calvados, puis décolleront pour l'Afrique à la fin du mois pour être remises en mains propres (bizarre, cette expression !) à deux petites filles suivies par l'association Veenem Paalga.

Trois semaines de pur plaisir à les confectionner en pensant à ces enfants, aux contrastes de nos pays, aux hasards des lieux de naissance qui déterminent nos conditions de vies. Et une grande gratitude pour m'avoir permis ce geste dérisoire.

Elles sont parties, chargées de l'inexprimable, bien au delà du monnayable et seront accueillies dans le même élan. Je n'ai aucun doute là-dessus.

Latifatou, Nafissatou, de mon cœur à votre cœur, je vous salue. Prenez bien soin de vos nouvelles compagnes, elles savent écouter et réconforter. C'est ce que je leur ai demandé avant de vous les envoyer.

Nouvelle année...

2010-01-10T21:39:00.001+01:00

Poupée fille

2010-01-06T13:57:00.007+01:00

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Pour Lôla et Claudine qui ont envie de se lancer, et tous ceux que ça peut intéresser : confectionner une poupée, rien de plus facile !

Ce premier modèle est un modèle basique pour créer une "fille" au corps nu, qu'il faudra habiller par la suite.
Si vous voulez faire un garçon, c'est juste au niveau de la tête (pour une fois) que ça se passe. J'y reviendrai en fin d'article.

Je choisis de vous donner les explications en cm plutôt qu'en nombre de rangs parce que les poupées sont généralement travaillées avec des fonds de pelotes de toutes sortes et qu'on peut vite se retrouver avec un Patapouf ou une Fifi Brindacier. Suivant vos restes, donc, utilisez la laine simple ou doublez-la. Fiez-vous au nombre de mailles que je vous donne et avancez avec un mètre gradué à portée de main pour calculer la longueur.

Une pelote suffit généralement pour confectionner le corps d'une poupée de 35 cm. C'est la taille des miennes.

Aig. n° 3 (Je conseille à celles qui tricotent lâche de choisir une laine qui se tricote habituellement en 3,5 pour que les mailles soient bien serrées. C'est important pour que le bourrage ne transparaisse pas à travers les mailles et pour une tenue ferme de la poupée).

Les jambes, le corps et la tête se tricotent en une seule pièce, au point jersey.

Jambes :
Monter 24 m.
Tricotez pendant 4 cm, puis augmentez d'une maille en début de rang et d'une autre en fin de rang.
A 9 cm : augm. de la même façon : 1 m en début et en fin de rang.
A 13 cm : 1 augm à gauche et 2 augm. à droite (pour l'entrejambe).
Coupez le fil. Glissez cette première jambe sur une troisième aiguille.

Tricotez une deuxième jambe en vis-à vis.

Buste :
Rassemblez les deux jambes sur la même aiguille et continuez tout droit pendant 13 cm.

Cou :
Répartissez 8 diminutions sur le même rang.

Tête :
Continuez tout droit pendant 6 cm.

Pour former l'arrondi sur le crâne :
1er rg : tricotez 2 m ensemble, puis 2 m simples en alternance.
2e rg (donc sur l'envers) : 1 m simple, puis 2 m ensembles.
3e rg : 2 m ensembles.
Coupez le fil, passez-le à travers les mailles restantes, tirez pour refermer l'arrondi et nouez-le.

Bras :
Se tricotent séparément.
Monter 20 mailles.
Tricotez droit pendant 10 cm.
Pour former l'arrondi de la main : tric. 2 m ens. sur le 1er rg, idem sur le 2e rang.
Coupez le fil, passez le dans les mailles restantes avec une aiguille, tirez, nouez.

Schéma :

Cliquer sur l'image pour agrandir et imprimer si besoin.

Montage :

Normalement, vous devriez vous retrouver avec une pièce de cette forme-là.
Sur ce modèle, j'avais commencé à coudre les pieds et le revers du pantalon. Les différentes parties sont très reconnaissables : pieds, jambes, buste, tête.

Commencez par coudre pieds et jambes en les repliant bord à bord. Utilisez pour ça une aiguille à bout rond (aiguille à tapisserie ou à canevas).
Cousez maille à maille, au plus près du bord. On peut assimiler cette couture à un surfilage.Quand la poupée sera entièrement rembourrée, on reprendra le travail pour une couture impeccable.

Prenez soin de coudre chaque partie dans sa couleur de base avec le même fil de laine (sur le modèle présenté : rose pour les pieds et le buste, bleu pour le pantalon, etc). Ça fait beaucoup de petits fils qui pendouillent mais ils disparaitront vite à l'intérieur du rembourrage. N'oubliez pas de nouer les brins sur l'envers et ne coupez jamais à ras d'un nœud pour éviter qu'il lâche à l'usure.

Rembourrez dans l'ordre et cousez dans la foulée : pieds, jambes, tête et terminez par le ventre.Cet ordre est important pour bien répartir la densité de la matière qui sert de rembourrage.

Pour ma part, j'utilise toujours de la laine ; c'est l'occasion de faire disparaître les coloris que je n'utiliserai plus, les mochetés qui encombrent les fonds de cartons.

Déroulez toujours vos pelotes avant d'enfoncer la laine dans les parties à rembourrer pour éviter de retrouver plus tard des boulettes désagréables sous les doigts. Triturez, malaxez ; le toucher est essentiel. Faites confiance à vos mains. Modelez chaque partie pour apprécier la densité, mettez le corps en forme : ni trop mou, ni trop dur. Cherchez la fermeté et le volume que vous souhaitez retrouver plus tard en serrant la poupée contre vous.

La tête doit être particulièrement ferme. Serrez l'encolure entre vos doigts. Imaginez, ressentez... C'est une étape importante.

Une fois terminé, le corps doit ressembler à ça. Celui-ci est présenté de dos, on voit la couture centrale, de l'entrejambe au sommet du crâne.

Le travail qui va suivre concernera la couture, justement.

Mais petite pause... Si je veux casser la croûte, il est temps d'aller la gagner.

A bientôt !

Plume de glace

2009-12-17T11:52:00.002+01:00

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Plus d'eau à la maison. Enfin, plus d'eau liquide. Juste de quoi me faire un café. Et la tribu arrive demain avec la neige en prévision...
Moi, je m'en fous, hein, j'ai l'habitude ! Mais j'en connais un qui va peut-être regretter de ne pas avoir pris au sérieux mon idée de toilettes sèches, l'été dernier. Ah ah !

Même pas envie de casser la glace ! Je la laisse jouer à fabriquer des plumes immobiles. On verra demain...

Poupées-doudous

2009-12-14T14:41:00.005+01:00

Les Lili voisines épluchent les catalogues de jouets. Comme faisaient mes enfants, elles entourent sans limites ce qui leur fait envie ; arrivera ce qui arrivera sous le sapin.
Je feuillette avec elles, étonnée de constater que la plupart sont plutôt des représentations de bébés incitant au maternage ou des poupées manequin qui ressemblent à tout sauf à une probable projection. Toutes sont en plastique, froides, rigides, formatées.

Et les prix ! Sorti du made-in-caca-China, c'est carrément exorbitant !

Mais où sont les poupées confidentes ?

Attention, je suis en pleine régression ! Femme, bientôt 47 ans, cherche poupée à câliner. Une que je trimballerai partout comme une frangine. Qui s'imprègnera de mes petits malheurs et partagera mes joies, qui prendra mon odeur en partageant mon lit. Une poupée doudou. Et pourquoi pas un petit mec ? C'est vrai ça ! Y en a que pour les filles.
Pisque c'est ça, je vais la faire moi-même, ma poupée, na !

Un peu fière de mon travail, j'ai fourré ma première poupée dans mon sac pour la montrer aux copines du boulot. Sauf que là, il s'est passé un truc incroyable. Nana (36 ans, je précise) me l'arrache des mains en s'écriant "Oh ! On dirait le Kiki que j'avais quand j'étais petite !". Bon, ben... D'accord ! Je te le prête pour la journée... Je t'en ferai un, si tu veux. Sauf qu'à la fin de la journée, la poupée qu'elle avait tripotée à la moindre occasion était complètement imprégnée de son parfum. Elle n'était plus à moi.

Quelques jours plus tard, je demande des nouvelles (oh,ça va, hein ? Je sais bien que c'est très con !). Un peu piteuse, Nana me dit que son plus jeune fils la lui a fauchée aussitôt arrivée à la maison. De l'intimité de sa chambre jusqu'à celle des toilettes, sa mère l'entend lui parler doucement. C'est qu'il arrive à pic, ce petit confident tricoté ! Martin peut enfin raconter ce qui est trop lourd à partager. Et sa mère a beau dire que c'est la confidente de toute la famille, pas sûr qu'elle ait beaucoup l'occasion d'en profiter, ah ah !

Dans la foulée, je fabrique un "Poil de carotte" que je brandis triomphalement sous le nez de ma collègue "M'en fous ! J'en ai fait un autre !". Puis j'entends une petite voix plaintive "Ooooh ! Tu le vends combien ?" Ça, c'est Aline. Eh, mais ça va pas ? Il n'est pas à vendre ! A l'heure de la fermeture, je surprends Louis au comptoir en train de faire voler "Poil de carotte" dans les airs dans un grand écart ressurgi d'une scène de Matrix. Eh ben ! Je constate que je ne suis pas la seule secouée du bocal !
Bas les pattes ! Celui-ci est pour Aline.

"Tu devrais en faire plein ! Tu devrais faire une black !" Ok ! J'ai compris. Une petite black pour la boss...

C'est que je commence à manquer de matière première, alors je demande à chacune de fouiller les fonds de grenier, placard, panier. La laine à tricoter, comme le reste, ça devient hors de prix. Je trie, j'imagine, j'utilise les plus moches pour le bourrage des corps et j'essaie encore de faire la mienne parce qu'on me les pique au fur et à mesure ; toujours par des adultes.

C'est assez troublant quand même...

Intemporel et universel... Belle version !

2009-12-02T12:40:00.001+01:00

Les messages du vent

2009-11-27T11:31:00.015+01:00

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Hier, je parcourais les sites des bouquinistes à la recherche d'un livre. Je cherche plus particulièrement une double page illustrée avec inscrit sur la gauche quelques phrases en lettres cursives. Sur la page de droite, la maison que toute petite fille rêve d'habiter mais l'essentiel ne se trouvait pas là. Du haut de mes 6 ans, dans ce livre d'apprentissage de la lecture, je découvrais la bise, la brise, le tourbillon, la rafale, l'ouragan... d'après un simple cordage sur lequel les draps de la maisonnée -suivant le nom du vent- se balançaient, se soulevaient ou claquaient. Les vents décrits n'étaient peut-être pas précisément ceux-là mais qu'importe... Alors qu'à la maison le vent n'était que le vent -je n'en connaissais comme variante que l'autan « que bufava tant que podiam prene la teulada sul cap » qui soufflait tant que nous pouvions prendre la toiture sur la tête-, je découvrais dans ce livre basique les premières variations de la langue française. Ce fut dans ma petite tête une révélation.

De temps en temps, il me prend l'envie de rechercher ce livre, puis j'oublie, puis j'y reviens parce que cette double page s'accroche à ma mémoire comme un message précocement décodé et qui me turlupine encore quarante ans plus tard. C'est que cette scène banale -comme dans un miroir inversé- il me suffit aujourd'hui de lever les yeux à travers la baie vitrée sur mes draps secoués par le vent d'automne pour la retrouver. La maison est à gauche, différente de celle du livre mais la sensation d'avoir là le résumé d'une bonne vie, perdure dans les saisons impérieuses qui se succèdent en cycles réguliers. Parce qu'il était là, le vrai message.

Quand je roule sur les routes de campagne, je note avec bonheur chaque lessive étendue, flottant aux quatre vents près des maisons. Des maisons, les anciens en marquaient la vie grâce à la pendule qu'ils remontaient chaque jour. Moi, à la lessive qui sèche sur les fils. A chaque saison les vêtements correspondant et tout au long de l'année : les draps qui pendent, se soulèvent ou claquent suivant le bon vouloir du vent. A chaque lessive l'attention de la maîtresse de maison qui décrypte le ciel comme on mitonne la soupe sur le feu et qu'on ne vienne pas gâcher mon plaisir en me rappelant les sèche-linge et les micro-ondes. Y a pas ! Une bonne maison se repère à son cordage à linge, entre deux arbres de préférence. Là, j'y avance avec l'assurance naïve de mes 6 ans.

Je cherche de temps en temps ce livre comme une photographie qui s'est échappée d'un album dont il reste la trace blanche sur le fond jaunie de la page.

A voir par ici ou là, un de ces jours...

Le même soir, calée dans mont lit, dans les pages d'un bouquin qui m'entraîne au fin fond de la Sibérie, je lis ceci :

"Mes enfants, écoutez le vent... Il faut écouter sa musique, et la voix nous vient. C'est le vent qui transporte les histoires. Quand il tourne autour de nous, c'est qu'il a quelque chose à nous dire. S'il insiste, s'il gronde, c'est qu'il veut qu'on l'entende. Si l'on reste sourd, il se déchaîne […]"

"Le problème des hommes, c'était la mémoire. Ils ne se souvenaient jamais des choses très longtemps. Alors, le vent venait leur rappeler ce qu'ils n'auraient jamais dû oublier. Le vent ramenait tout à l'essentiel. Il reprenait les histoires du début, celles que les hommes se répétaient depuis le fond des âges pour que leurs enfants ne refassent pas les mêmes bêtises qu'eux."

Le vent, donc, est encore là, avec un message qui n'est "ni tout à fait le même, ni tout à fait un autre" . Ici ou ailleurs il apporte son souffle et s'interprète. Il touche.

Et puis, il désigne la « Petite feuille nénètse » de ce peuple que je ne connaissais pas, la choisit pour témoigner de l'histoire de ces nomades que la civilisation moderne tente d'engloutir.

Voyageant sans cesse d'un temps à l'autre en lectures parallèles, le passé et le présent n'en finissent pas de se croiser pour finalement se rejoindre dans une quête identitaire, pareils aux petites matriochkas emboîtées les unes dans les autres.

Quand l'un des personnages se trouve contraint de se réfugier dans une décharge pour échapper à ses poursuivants, le vent -encore lui- tournoie en bourrasque de neige, transformant au matin cet environnement sordide en douceur immaculée...

"[…] la laideur transfigurée... La leçon de la nature... Insister, tendre vers la beauté, la restaurer toujours... Jusqu'à ce que les hommes ouvrent les yeux."

Je referme le livre d'Anne Bouin, grandie de la découverte de ce petit peuple, heureuse de partager le vent, consciente de la beauté naturelle. J'ai encore 6 ans.

lecteur audio transportable

2009-11-09T17:06:00.006+01:00

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Toujours dans la lecture à haute voix... Mais je ne peux pas partager ici le résultat de mon apprentissage : droits d'auteurs obligent... Vu que ce sont des chapitres entiers que j'enregistre, je me ferais taper sur les doigts.

Quelques conseillères m'accompagnent à distance et je les remercie du temps qu'elles me donnent. Pour leur permettre de m'écouter tout en évitant les découpages indésirables des pistes ainsi que le transport des documents lourds, j'ai fureté un peu sur le net et j'ai découvert un espace de stockage sympa et très facile à utiliser : Tilidom ! Les formats courants y sont acceptés (je n'ose pas écrire "tous" pour ne pas l'avoir vérifié) : documents, images, vidéos, sons. Mais jusque là, rien d'exceptionnel.

Par contre, une des fonctions particulières de Tilidom, c'est de permettre l'installation d'un lecteur audio dans les pages des blogs. Je n'ai pas été au bout de la procédure (rapport aux droits d'auteurs) et ce logiciel me sert pour l'instant uniquement comme lieu de stockage et de partage.

Mais si en attendant, ça intéresse quelqu'un, c'est là...

A voix haute

2009-11-05T12:39:00.004+01:00

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Il y a quelques semaines au boulot, j'ai émis le souhait de proposer des lecture à haute voix pour les jeunes du cycle 3 (et plus si affinités !).

Les heures du conte proposées mensuellement remplissent allègrement l'espace jeunesse de la bibliothèque d'une cinquantaine de petites bouilles fidèles qui les années passant, s'occupent ailleurs, dans d'autres activités, perdant le plaisir des histoires partagées.
Avec la scolarité bien souvent, l'imaginaire par la transmission orale et collective, le plaisir des mots, se diluent au profit d'un programme d'instruction intense sur les bancs de l'école. Reléguant leur rôle de transmetteurs aux enseignants, la grande majorité des adultes -de bonne foi, certainement, peut-être parce qu'ils attribuent le rêve à l'enfance ou à l'immaturité- jugent superflue cette pratique qui relève du plaisir.

Du conte à la lecture, il n'y a que l'écriture. De l'écriture à la lecture, il y a la pensée. Élever la pensée est notre mission. Pour ça, on peut aussi voyager, rencontrer des gens. On peut vivre des expériences, discuter pour confronter les idées. On peut aussi lire. On peut faire tout ça dans le désordre quand on est adulte.

Mais quand on est enfant, c'est d'abord en écoutant et en regardant les autres qu'on apprend. Et puis on imite, et puis on pense et on choisit ses propres valeurs. Enfin... normalement. Normalement, ce devrait être ça.

Le constat général dans les bibliothèques, c'est l'absence des lecteurs de 10 à... 30 ans ! Comme si, absorbés par la scolarité puis le début de la vie professionnelle, ils perdaient la notion de la lecture-plaisir pour la retrouver à l'arrivée de leurs propres enfants. Là, prétextant l'accompagnement de leurs petits, ils reprennent timidement contact avec le livre.

Ce qui m'intéresse particulièrement, c'est cette période floue vers la dixième année, à laquelle on fait croire aux enfants qu'ils sont trop grands pour rêver ou que la "vraie" vie n'est pas dans les livres. Pourtant, à l'heure où ils ont encore si peu d'expérience, avant de tester par eux-mêmes ce qui doit l'être, quel meilleur allié que le livre pour les accompagner dans leur cheminement de pensée ?
Notre vie d'adulte n'est qu'un modèle parmi tant d'autres et tellement limité... Que voulons-nous pour eux ? Quels outils leur offrons-nous ?

Je remarque aussi -pour avoir remanié les pages du site la ville- que les compte-rendus des animations de la bibliothèque sont de plus en plus consultés. Les adultes y sont donc sensibles. De là à interpréter cette fréquentation par un besoin, j'ose y voir un pas que j'ai envie d'emboîter.

Considérant enfin que notre petit budget ne nous permet pas d'augmenter le nombre d'intervenants professionnels (et que nous ne sentons aucune volonté dans ce sens-là de la part de nos décideurs), que mes collègues assurent déjà les lectures aux plus petits, que j'ai reçu (il y a longtemps) une première formation sur la lecture à voix haute, j'ai décidé de me lancer.

J'ai repris le casque, le micro (merci Audacity !), les témoignages des lecteurs professionnels qui prennent le temps de transmettre leurs conseils (merci à eux !), je choisis mes lectures (merci à mes supérieurs de leur confiance !) et je réapprends à lire (c'est pas gagné !).

Donc, je m'entraîne.

Je voudrais lire deux extraits de demi-heure, à raison d'une séance par mois. Placer la voix, je sais faire. Garder l'octave dans la durée, ça demande de l'entraînement, du souffle et de la concentration. J'en suis encore loin. Je me fierai à ce que me disent les cobayes de mes premiers essais. Ne pas rester enfermée dans le livre et communiquer en cherchant le regard des auditeurs, ça, ça m'est carrément naturel, mais je n'ai jusqu'à présent partagé cette expérience qu'avec des familiers. Pourvu qu'il n'y ait pas trop d'adultes et ça ira.

Premiers constats à l'enregistrement :
Si certains craignent la lecture monocorde, pas de problème avec moi : même dans la colère, ça chante ! Par contre, ça ne fait pas très sérieux, je comprends que les gens du nord -pour nous : au-dessus de la Loire ;)- se bidonnent en nous entendant parler.
Autre problème, je ne parle pas français, je parle "frangçé". Tout est à revoir dans la phonétique, en particulier les voyelles nasales. J'écoute des dizaines d'extraits sonores avec plus ou moins de plaisir (beaucoup de plaisir avec les lecteurs de Lire dans le Noir). Je reprends les cours primaires (ça me rappelle la dictée de Pagnol, absolument identique aux nôtres), je réapprends les "o" ouverts ou fermés, pareil pour les "a". Je prends plaisir aux jeux de ponctuation (surtout en réécrivant les textes), je découvre aussi les justes liaisons (j'en saute beaucoup et la grande honte : j'en place là où il n'y en a pas). Je m'applique, je m'amuse, j'apprends.

Je n'ai pas encore peur. Ce sera bien assez flippant juste avant d'ouvrir la bouche.

Oh putain[g] ! Dans quoi est-ce que je me lance, encore ?

En selle !

2009-11-04T13:22:00.008+01:00

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Je me souviens d'avoir lu -je ne sais où et je ne sais quand- quelque part dans les histoires de l'Orient, celle d'un homme assis devant sa porte. Il était d'humeur égale, peut-être même joyeuse. Il jouait d'un instrument ou fredonnait. En tout cas c'est comme ça qu'il revient dans ma mémoire. Je sais de cet homme qu'il a perdu la femme qu'il aimait.
Les gens le voyant ainsi, sans pleurer ni crier, sans montrer la moindre tristesse, recevaient sa tranquillité comme une offense. Jusqu'à ce que quelqu'un osât lui demander pourquoi il ne semblait pas affecté.
Le vieil homme répondit qu'avant de rencontrer cette personne chérie mais désormais disparue, il n'en était pas moins heureux. Pourquoi le serait-il donc maintenant ?

Nos esprits occidentaux peuvent tiquer à l'écoute d'une telle conception de vie ; c'est pourtant celle-ci qui m'aide à me remettre en selle (le canasson restera virtuel -ne vous déplaise-), je n'ai pas envie de me retrouver si vite le cul par terre.

Bonne journée à tous !

Blue cerises

2009-10-05T12:52:00.011+02:00

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Par l'intermédiaire de Violette, Cécile Roumiguière m'invite à rencontrer la bande des quatre : les blue cerises. Amos, Satya, Zik et Violette, donc. Quatre amis : deux filles et deux garçons, lycéens entre 16 et 17 ans.

Chaque personnage a son auteur, son livre, son blog, son histoire. Chacun, à la façon des séries TV, nous donne rendez-vous par saison. C'est la première que je viens de lire (la seconde doit paraître dans quelques jours). A l'intérieur de chaque volume, les personnages se croisent. Les mêmes faits peuvent être relatés par l'un ou l'autre, avec sa propre perception du moment et de l'évènement mais nous pouvons aussi décider de ne suivre que l'un d'eux ; c'est comme dans la vie, c'est comme on le sent. Un parcours très personnel ou sa confrontation au groupe.

Comme il n'y a pas encore suffisamment de recul pour percevoir l'efficacité du concept, j'ai trouvé peu de commentaires d'ados sur le net. La série ne peut gagner en valeur qu'en s'étoffant régulièrement. Normal ! C'est le principe des séries. Je veux bien tester ça sur les jeunes de mon entourage en y rajoutant les quatre tomes suivants. Vérifier aussi si chaque soixantaine de pages peut encourager les lecteurs frileux.
Pour l'instant, je dirai que c'est un prototype intéressant.

Bon. D'accord ! Mais qu'est-ce qu'il y a dans ces livres, hein ?

Ben, il y a tout ce qui fait flipper les parents ! Les personnalités et particularités de nos gamins que nous avions rêvés autrement, les risques qu'ils prennent entre eux, les états d'âmes qu'ils n'osent pas toujours partager pour ne pas inquiéter, les expériences amoureuses, l'attitude destructrice de certains adultes.... Ils font exactement ce que font tous les jeunes : ils tâtonnent, expérimentent, se cassent la figure et se relèvent. Ils apprennent à grandir, entre eux et loin de nos regards, ils se construisent.

Tous ces risques qui -malgré les prévenances parentales pour essayer de limiter la casse- vont devoir se traverser sans procuration, à vif... tous ces risques, je les reconnais pour en avoir frôlé certains et vécu d'autres.
La mesure est juste, dans une normalité sociale assez générale. Chacun d'eux pourrait être notre enfant, ce qui ne donne absolument pas envie d'étaler le discours trop banalisé des affres de l'adolescence. J'ai quatre jeunes adultes et les miettes qu'ils me lancent de temps en temps sur leurs expériences passées me flanquent quelquefois des frissons rétroactifs.

Ces livres et ce concept -avec des qualités d'écritures incontestables- sont un bon appui me semble-t-il, pour témoigner des découvertes que peut offrir la vie à un ado. Et puis, il y a la poésie, la musique, le sport, le cinéma, la grande Histoire, l'amitié, la magie des rencontres... Tout ce qui contrebalance les mauvaises expériences et qui fait que cet âge restera toujours passionnant.

Ça se passe chez Milan, dans la collection Macadam.
Quatre auteurs, quatre livres, quatre personnages pour un secret partagé (ça, c'est le petit plus pour aguicher).

Sigrid Baffert pour Amos, Jean-Michel Payet pour Satya, Maryvonne Rippert pour Zik, Cécile Roumiguière pour Violette.

Petit bug ?

2009-10-04T22:39:00.003+02:00

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Je m'aperçois ce soir que les copies de certains commentaires ne s'affichent pas dans ma boîtes mail ; je ne suis donc pas systématiquement avertie quand vous en laissez un. J'ai pourtant vérifié tous les paramètres. Bizarre...
J'espère que ce n'est qu'un petit bug passager.

Je vérifie régulièrement les derniers messages mais pour les plus anciens, il se peut que je découvre tardivement un commentaire dont je n'avais pas eu connaissance. J'en suis désolée... N'y voyez aucune inconvenance de ma part.

De chaque côté des cimes

2009-10-03T22:11:00.007+02:00

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En pleine boulimie de lecture, je prends tout ce qu'on me tend sans tenir compte des sujets, sans m'attarder sur les titres ni les quatrièmes de couverture (Heureusement d'ailleurs... Il serait bon d'arrêter de susciter l'intérêt du lecteur avec des petites phrases d'accroche qui ne reflètent pas du tout l'essentiel d'un livre, au risque de le déprécier. Ce sont de jeunes lecteurs, d'accord, mais pas des débiles !).

Celui-ci est d'une préciosité fragile, à l'image de chaque vie du Petit Tibet dans lequel on voudrait, malgré la rudesse, que ses habitants conservent la pureté du cœur.

Le poids des traditions est omniprésente dans ce petit village himalayen ; la destinée de chacun, tracée depuis sa naissance et... et je n'ai pas du tout envie de vous raconter celle de Dahoé dont le lama du monastère a choisi le nom. Dahoé, ça veut dire Reflet de la lune. Le message délivré à son père lors de sa naissance est de faire en sorte qu'elle ait la paix en elle. Et la paix de Dahoé ne ressemble en rien au chemin habituel des femmes du Zanskar.

"De chaque côté des cimes" de Claire Mazard, édition du Seuil, collection Karactère(s).

A proposer sans hésitation pour le prochain jury des collégiens...

Gueule d'amour

2009-10-01T10:21:00.008+02:00

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Joëlle m'envoie une série de photos qui circulent par mail, accompagnées d'un message destiné aux automobilistes. Ce n'est plus la saison des petits mais que ça ne nous empêche pas d'y faire attention. Là où il y a des hérissons, il y a forcément de beaux paysages, on pourrait en profiter pour lever un peu le pied, non ? Au moins le temps du crépuscule...

Merci beaucoup à la personne qui a pris le temps de photographier cette petite gueule d'amour. Si elle passe par là, ce serait bien qu'elle laisse une signature...

La seconde mort d'Axel T.

2009-09-27T17:43:00.007+02:00

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Alors celui-ci, s'il n'est pas directement admis par Livre-Franche pour présenter au jury 2010 des collégiens, j'en perds mon patois et je quitte l'association ! Ah ben non, je l'ai déjà fait, hé hé !

"La seconde mort d'Axel T." d'Elisabeth Motsch, coll. Médium à l'école des loisirs.

Petite plongée dans le monde ouvrier d'une filature picarde, à la veille de la première guerre mondiale. Pendant que mon grand-père -du haut de ses 10 ans- poussait les vaches en campagne rouergate, les petits copains des cités ouvrières suivaient leurs parents à l'usine.
Syndicalisme, naissance du socialisme au son de l'Internationale, dictature des cloportes (ça, c'est l'équipe patronale), jeunes révolutionnaires au sang chaud et conscience de classe entre les ateliers et le nouveau Café des Étoiles Noires (celles qu'on ne voit pas parce qu'elles sont loin).

Toute une lutte pour que les règles initiales de sécurité dans l'entreprise (les ouvriers ont pour consignes d'être prudents : franchement, peut-on faire mieux , dixit les cloportes ?) aboutissent au minimum sécuritaire à la suite d'une mort suspecte. C'est d'ailleurs par là que commence l'aventure...

Une vieille histoire inspirée du réel qu'il serait intéressant de placer en parallèle avec ce qui se passe actuellement dans certains pays (pour chausser les pieds de nos enfants, par exemple). Comment disent-ils déjà ? Nique, Adadas and Co ! C'est ça !

Putain ! Elle traîne, la Révolution...

Petit aparté pour Elisabeth Motsch : Si jamais tu reviens parmi nous pour présenter ton bouquin, n'oublie pas ta petite laine, cette fois. Ca caille au mois d'avril sous la Halle. Sinon, j'aurai toujours mon châle à te prêter ;)

Les miettes de l'enfance

2009-09-25T12:20:00.010+02:00

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Toujours dans mes lectures, je termine « Le temps des miracles » d'Anne-Laure Bondoux. Je retrouve dans chacun de ses romans une constante qui m'est chère : ses personnages -les enfants- sont dans cette phase d'idéalisme pendant laquelle tout, absolument tout est envisageable. Le plus communément, les adultes ont l'habitude de dire que c'est l'imaginaire qui côtoie la courte expérience de vie d'un enfant. Je suis persuadée qu'il n'y a pas que ça. Ou alors, c'est que je traîne encore de la poussière de naïveté dans un coin de mon cerveau. Ouais... C'est même certain.

Une scène particulière dans ce roman -peu importe laquelle- en a faite ressurgir une autre, de ma petite enfance. Une de ces histoires dont on sort cuisant de honte, qu'on n'arrive même pas à raconter dans l'auto-dérision par peur des moqueries qui ne feraient que rouvrir les blessures inguérissables.

Je ne sais pas quel âge j'avais. Assez petite pour que ma mère garde ma main dans la sienne dès que nous sortions de la maison et suffisamment grande pour avoir conscience de notre humble condition sociale. Peut-être pas conscience mais connaissance à force d'avoir entendu geindre ma mère à propos du manque d'argent à la maison. C'était quelque part par là, entre intuition, connaissance et conscience.

Je suppose que si elle ne lâchait pas ma main à l'église ce dimanche matin-là, c'était plutôt pour m'inciter à rester sage, pour éviter que je me tortille durant la longue attente ponctuée par l'alternance des invitations à se lever et s'assoir. Au milieu de ce que je ne comprenais pas, la seule chose intéressante que j'aimais faire, c'était justement de m'assoir la dernière, à défaut de savoir à quel moment il fallait se lever. Alors perchée sur la planche qui servait de prie-dieu, pendant quelques secondes, je dépassais tout le monde pour tenter d'apercevoir ce qui se passait là-bas tout devant, là où la lumière était douce. J'avais juste le temps de visualiser l'assemblée de ces longues robes blanches que tout le monde écoutait avec crainte et respect, que ma mère me tirait par la manche pour me faire assoir en fronçant les sourcils. Rester sage et gentille. Je déteste ces deux mots qui m'ont fait tant de mal, depuis.

Bien cachés à l'abri de la dernière chapelle comme si nous ne méritions pas la lumière ; voilà ce que je pensais. Et là bas, devant : les plus vertueux. D'ailleurs, il n'y avait qu'à constater l'harmonie des chants qui s'élevaient de la nef centrale, l'unisson parfaite des prières, l'eurythmie générale alors que dans notre recoin, avant que l'écho ou le micro, ou l'écho du micro -je ne sais pas si c'est possible- nous ridiculisait dans un décalage désagréable. Les derniers à se lever et s'assoir, à la bourre dans les prières, j'étais prête à croire qu'on avait rassemblé là tous ceux qui chantaient faux (ma mère en tête : haut et fort). Et du sermon, nous n'entendions rien parce que les haut-parleurs étaient orientés vers le centre. J'en avais conclus que si telle était notre place, c'est que nous ne méritions pas mieux. Nous étions pauvres, comme spectateurs en marge de cette communauté, désaccordés.

Mais de désaccordée, il semblerait qu'il n'y ait eu que moi, ce jour-là.

Vers midi, quand la messe s'étire et que les ventres crient famine, une musique douce emplit l'espace. Je vois les gens bouger autour de moi : les femmes attrapent leur sac, les hommes fouillent les poches. On entend des claquements de porte-monnaies, des zip, des cognements qui résonnent longtemps. Beaucoup en profitent pour se racler discrètement la gorge, tousser ou se moucher, s'ébrouer un peu après une longue heure d'immobilité, comme au sortir d'une léthargie collective. Mon père, succombant la plupart du temps au sommeil -ses ronflements seront l'occasion de nos plus grands fous-rires d'enfants- se redresse alors dignement, la casquette respectueusement entre les mains, dans une attente générale qui m'intrigue.

Je vois bien qu'il se passe quelque chose. Un objet semble circuler d'une main à l'autre dans le silence le plus total, un objet précieux certainement, au vu des précautions que chacun semble prendre dans sa manipulation. En tordant le cou, je finis par apercevoir un petit paillassou dans lequel chacun plonge la main dans un geste retenu, comme pour amortir le petit bruit métallique que je commence à percevoir, avant de le donner à son voisin. Arrivé dans notre rangée, je vois mon père faire le même geste, puis ma mère. Quand elle me tend le panier tressé, toute à ma curiosité et flattée de ce geste de confiance, je plonge enfin le regard dans cette merveilleuse cagnotte, emplie d'un immense élan de gratitude. Quelques rangées auparavant, j'avais bien compris ce qui se passait. Je suppose que pour en arriver là dans mon raisonnement, ma mère avait dû me raconter la générosité, le partage, l'entraide, la joue tendue et tout le reste. Toujours est-il, qu'au milieu de cette communauté fraternelle partageant entre tous ce qui manquait tant à la maison, je prends humblement une piécette rouge, parce qu'il y a surement plus nécessiteux que nous, qui auront grand besoin des quelques billets pliés et les grosses pièces argentées.

Aussitôt, comme si j'avais touché le feu dans un geste sacrilège, ma mère me tape sur la main et toute la rangée familiale se penche en avant pour manifester sa désapprobation. Même mes frères semblent outrés : un comble ! Le panier se dépêche de disparaître, arraché de mes mains et me revoilà agrippée à celle de ma mère, de la façon la plus rude qui soit.

Je pense avoir eu droit à une très brève explication de sa part, sur le lieu-même parce que je me souviens avoir ressenti l'écroulement brutal de cet idéal fraternel communautaire à l'endroit même où j'étais.

De retour à la maison, je me suis prise une copieuse remontée de bretelles. Sans pouvoir expliquer à ma mère les raisons de mon geste, j'ai dû l'écouter exposer la fonction de la quête pour le bénéfice de l'église, enfonçant plus profondément le pieu en plein cœur.

Je ne comprenais pas comment ma mère pouvait cautionner une telle aberration : elle manquait d'argent et le donnait tous les dimanches au bénéfice d'une institution qui ne pratiquait pas les paroles qu'elle prêchait. Le monde des adultes était NUL !

Je pourrais épingler cet épisode au tableau du ridicule, l'attribuer à la naïveté d'une enfant trop sensible et trop crédule mais je reste persuadée que de l'enfance à l'âge adulte, nous perdons quelque chose de précieux. Comme la perception d'une Vérité qui s'estompe pour ne pas savoir l'exprimer. Nous pouvons toujours sourire avec indulgence de l'idéalisme enfantin. Moi, je reste intimement persuadée que l'essentiel se passe quelque part par là, entre intuition, connaissance et conscience.

La plupart des vieux comprennent ça ; ils semblent retrouver le lien quand ils ont fini de faire les cons.

Le monde des adultes est vraiment NUL !!!

Ici : « Radio-je-psychote-et-j'aime-ça », ambiance « je déprime mais je vais m'en sortir ».

A vous, le Monde !

Massacre à la tronçonneuse

2009-09-21T15:47:00.007+02:00

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Voilà le genre de scène qui me fait enrager !

Au printemps les scaphandres blancs qui désherbent les bords de route, en automne les rouges qui rasent les haies.

Pour ceux-là, la consigne est simple : dégommer à ras tout ce qui dépasse cinq mètres de hauteur en aplomb des lignes électriques. Quand les tronçonneuses se sont tues, j'ai entendu le plus ancien en parler avec un collègue qui débute visiblement dans ce boulot très officiel de massacreur environnemental.

Cinq mètres, hein ? D'accord. C'est noté !

Ici, les parcelles sont délimitées par des cayrous. Ce sont les amoncellements de cailloux patiemment dégagés des terres cultivées par des générations de cultivateurs et déplacés en lisière des terrains jusqu'à former des bordures caillassées d'environ un mètre à deux mètres de large et de hauteurs tout aussi variables.
Les abords épargnés par les engins agricoles craignant pour leurs lames- ont laissé la place aux végétaux protecteurs de la petite faune. Il y avait là des bordures de noisetiers qui n'ont pas survécu aux débroussailleuses.

Avec le temps, les tronçonneuses ont remplacé les débroussailleuses pour un travail plus propre, la coupe est visiblement devenue sélective mais ça n'empêche en rien la colère impuissante qui me serre les mâchoires à chaque fois.

La première année, je décidai de laisser pousser une haie de mon côté, en avant de l'aplomb des lignes électriques. Mais c'est sur le terrain en contrebas que se plaisent les arbres ; les écoulements d'eau leur sont bien plus profitables. Ainsi, pendant les quelques années de répits, ils doublent la hauteur de mes maigres broussailles, créant un rempart efficace contre les vents du Sud et puis vlan ! Tout est à nouveau par terre.

Cinq mètres, hein ? D'accord.

Alors je sais comment faire taire les tronçonneuses... Je vais surveiller les arbres, les rabattre en les taillant régulièrement et proprement pour qu'ils ne dépassent pas leurs fichus 5 mètres règlementaires et que j'en chope pas un (tronçonneur, bien sûr) en plein excès de zèle sinon ça va chier !

En attendant, il faut que je dégage ce merdier : ils ont bloqué l'accès aux mûriers, ces cons !!!

Odette ou les tribulations d'une pigeonne

2009-09-21T10:08:00.011+02:00

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Ma chef empile les livres sur deux colonnes depuis quelques semaines - enfants et ados- en nous invitant à les lire à pour dénicher quelques perles à proposer aux prochains jurys des écoliers du cycle 3 et des collégiens de 4e et 3e. Si vous avez des suggestions, d'ailleurs, je les accepte avec plaisir...

Pour les enfants, j'ai lu (les étoilés sont mes préférés mais tous ne correspondent pas au niveau de lecture des cycles 3) :

- "Le plus vieux de la classe" d'Irène Cohen-Janca *
- "Le baiser à Moustaches" de Jean-Michel Payet *
- "A l'ombre des pirates" de Boris Le Roy *
- "L'envol du hérisson" d'Agnès Lestrade *
- "Moi, je reste" de Françoise Grard
- "Vérité, vérité chérie" de Valérie Zénatti
- "Matakonda la terrible" d'Anne Vantal
- "Les copains, le soleil et Nabila" de Florence Hinckel
- "Le feu de la toute petite lanterne" de Kochka
- "Demain la lune" de Cécile Roumiguière
- "Alice au Maroc" de Caryl Férey
- "La vie en verte" de Gilles Abier
- "L'épouvantable tortue rouge !" de Teri Hate Tua *
- "Odette, ou les tribulations d'une pigeonne" de Lili Pissenlit *

Parlons-en d'Odette, tiens !

En voilà une que j'aimerais bien présenter aux enfants. Je ne connais pas la version définitive de son histoire puisque c'est un exemplaire du service de presse envoyé aux libraires que j'ai eu entre les mains. Le livre est censé être en rayon depuis le 18 septembre.

Lili Pissenlit -par le biais d'une pigeonne des villes promue pigeon voyageur homosexuel et rebaptisée Big foot- nous fait partager le désarroi d'une petite fille devant le silence des adultes qui choisissent de taire la raison de l'éloignement imposé de sa grand-mère atteinte de la maladie d'Alzheimer.
C'est tendre, c'est drôle, c'est grave et c'est important.

Vous voyez Odette, là ? C'est Marie-Claire Roux qui l'a matérialisée et je vous jure que le portrait de son postérieur correspond pile-poil à la personnalité de cette messagère très particulière et à l'écriture de sa créatrice.

Bon... Il y a bien quelques pages fourre-tout qui me semblent superflues mais là je chipote.

Aux Editions [miC_maC].

Le chagrin du Roi mort

2009-09-20T23:13:00.003+02:00

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Et ils se marient à la fin ? Peut-être... Et ils ont beaucoup d'enfants ? C'est possible... Et il y a vraiment tout dedans ?
Tout !
De la bonté à la cruauté, de la simplicité au machiavélisme, de l'amour à la haine, ça monte crescendo jusqu'à la folie et on serait tenté de choisir rapidement son camps mais c'est... paradoxal, ambigüe, inattendu... C'est... humain. Magnifiquement et terriblement humain.

Vous connaissez Paasilinna ? Vous aimez Jørn Riel ? C'est par là que je situerais "Le chagrin du Roi mort". Entre rêve et réalité, utopie et humilité.

Et ne croyez pas que ce livre soit réservé aux jeunes parce que c'est écrit sur la couverture. Ça, c'est juste pour ceux qui ont besoins de tiroirs, ou ceux qui n'ont plus de rêves.

"Le chagrin du Roi mort" de Jean-Claude Mourlevat, chez Gallimard jeunesse : dans les librairies et les bibliothèques ! Je vous y invite...

Perchée

2009-09-18T13:43:00.004+02:00

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Je ne suis pas perdue... Juste un peu perchée dans les branches.

Déchiffrage des registres (certains écrivaient vraiment comme des cochons), regroupements des familles, affiliations, enregistrements en ligne et myxomatose devant l'écran que je ne quitte plus que pour dormir. Une vraie drogue !

Je pourrais me contenter des relevés informatiques -à ce propos : chapeau au Cercle généalogique du Rouergue qui a entrepris de mettre en ligne gratuitement les registres d'état civil de l'Aveyron- mais j'ai besoin de les toucher, lire l'intégralité des textes, prendre mes propres notes, m'imprégner des vies de mes ancêtres à travers le moindre détail. Donc je travaille aussi avec les documents originaux.

De quoi bien m'occuper pour les jours pluvieux qui arrivent enfin...

Du plomb dans l'aile

2009-09-13T18:42:00.026+02:00

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Ce matin, ouverture générale de la chasse. Les hommes se sont contentés de tirer ce qui les dérange en ce moment : les pigeons voleurs (et pas voyageurs du tout parce qu'ils ont tout le ravitaillement qui leur convient dans les trémies des fermes alentour pour les engraisser sur place).

Les petites Lili voisines -toujours volontaires pour les commissions- déboulent au galop, me demandant si je veux profiter du butin (15 pigeons). Bah, allez ! Je vous en prends deux !
Mère et grand-mère arrivent derrière et me regardent plumer quelques centimètres du premier volatile. La chair est rouge mais la plume vient facilement : ils sont adultes mais pas trop vieux.
C'est que dans une autre vie, j'ai tenu un élevage de pigeons pour la consommation et de ce que j'en sais, quand la chair est blanche, ils ont moins de 4 semaines. Quand elle vire au rouge, les clients n'en veulent plus dans leur assiette bien qu'elle soit tout aussi savoureuse et bien plus goûteuse. Ceux que j'ai en main sont rouges sous la peau mais montrent encore un léger duvet qui me donne une impression de jeunesse.

Bon ! J'en fais quoi, moi, de ces bestiaux ? Il est prévu d'éparpiller la quinzaine : deux pour untel, trois à rôtir (ou l'inverse), un ou deux pour la mamie et le reste... Ben, on sait pas !

Et si on faisait du pâté ? On peut faire du pâté avec le pigeon ? Ah oui, et c'est drôlement bon (là, c'était moi). Les pigeonneaux trop légers dans la balance pour être vendus finissaient en pâté entre les mains expertes de ma mère mais je ne l'ai jamais refait sans elle. Et puis il y a belle lurette que j'ai arrêté d'envoyer ces pauvres bêtes à l'abattoir ; ce n'était pas franchement épanouissant comme boulot.

Oui mais j'ai jamais fait ça, moi ! On peut essayer... Et puis on est trois et les filles vont nous aider ! Mais on a pas ce qu'il faut ! On va faire les fonds de frigo... T'as quoi, toi ? Moi j'ai de la saucisse fraîche. Moi de la graisse de canard, j'ai aussi un filet de porc. Le thym et le romarin, on a. T'as des pots ? Quelques uns, oui. Moi aussi. On le fait ? On peut bien le tenter... Ne comptez pas sur moi pour les vider ! Tu plumeras avec nous ? Plumer, oui mais pas vider ! Ça va, ça va ! On a vu la grimace, chochotte !

Et c'est comme ça qu'on s'est retrouvé à cinq autour d'une grande poubelle sous les Paulownia de la voisine à plumer, plumer, plumer... pendant que le chasseur méritant s'octroyait une bonne sieste (j'ignore ce que faisait le deuxième), loin des bavardages féminins avec la consigne encourageante "Et vous en foutez pas partout, hein ?". Me demande s'il ne va pas les laisser sur place, la prochaine fois... ;) parce que ça volait pas mal autour de la poubelle !

J'avais pris quelques précautions en cherchant sur le net une page explicative pour la préparation des bestioles, ça n'avait pas l'air sorcier et puis mamie Jackie avait déjà vidé des poulets ; on allait bien s'en sortir ! Passées les premières appréhensions des filles -et de la mère, il faut bien l'avouer- chacune travaille suivant sa technique personnelle : Jackie les ébouillante pour faciliter le plumage, les autres travaillent à sec parce que c'est tout aussi facile. Julie vérifie d'abord qu'ils sont bien morts en ouvrant les paupières, Aurélie choisit ceux dont les blessures ne sont pas visibles, leur mère demande s'il est vraiment nécessaire de plumer les cuisses et les ailes parce que hein, si on peut s'en passer... Chlak ! Un pigeon dans la poubelle ! En fait, ça ne fait pas chlak. Ça fait rien du tout, ça s'enfonce profondément dans l'épaisseur des plumes et on ne voit plus rien.
Julie fait la gueule : pas question d'aller le récupérer, c'est dégoûtant. Mais ce ne sont que des plumes ! Veux pas savoir ! Elle croise les bras en attendant que je fouille le matelas tout doux. Ça colle de partout, je secoue. Et allez ! Encore un peu de plumes pour faire râler le père ! Aurélie fait la grimace quand je fais craquer les jointures : beurk ! Comment tu fais pour supporter ? Ses mains battent l'air comme pour sécher du vernis à ongle, sauf que les siens sont empégués de duvet. Elles sont chouettes, ces gamines, pas peureuses pour deux sous.
Comment je fais ? Je respire par la bouche pour limiter les odeurs, je travaille vite et j'évite d'analyser ce que je fais sinon je vire les talons pour fuir les yeux que Julie s'obstine à écarquiller du bout du doigt.

Rapidement, les pigeons ressemblent à ce qu'on voit communément sur les étals au fur et à mesure qu'on les aligne sur la table. La tête, les pointes des ailes et les pattes ont disparu pour l'anonymat rassurant de la viande.

Profitant du passage de Damien, je lui demande de me trouver le chalumeau pour flamber le duvet qui reste accroché à la peau (la prochaine fois, éviter de couper les pattes pour éloigner le feu de mes doigts).

Vient ensuite la partie qui fait fuir les filles vers de nouveaux jeux et la mère vers des tâches plus basiques mais non moins nécessaires : nettoyage et préparation de la suite. On était prévenues, chochotte a peur du sang et ne supporte pas l'odeur des viscères (pour bien l'enfoncer, je précise qu'elle travaille en milieu hospitalier. C'est pas fou, ça ?). J'attends les représailles.

Bien dodus les bestiaux et bien nourris ! Preuve en est du paquet de maïs et d'avoine que nous sortons des jabots.
Je suis les gestes de Jackie et heureusement qu'elle est là parce que je n'aurais pas pensé à fendre les gésiers pour les vider. Je ne m'en rappelais plus de ça, tient ! Je me souvenais juste de l'attention de ma mère à ne pas percer la poche de fiel mais dans le pigeon, il n'y en a pas ; j'ai vérifié.

Nous avons détaché la chair des côtes sans nous attarder sur les petites parties. Les carcasses dont personne ne veut sont parties illico dans mon congélateur pour améliorer les soupes de l'hiver et puis j'en connais un qui se fera un plaisir de rousiguer les lambeaux accrochés aux os.

Mais je vais abréger là mes bavardages pour continuer sur la préparation (Et oui ! Les femmes sont bavardes, c'est bien connu. J'ai appris ce soir que ce n'est pas inné mais que c'est une histoire d'éducation, de matières grise et blanche : aux garçons, l'action, aux femmes la réflexion. Apparemment, la différence est en train de s'atténuer avec les nouvelles générations).

La préparation, donc -Aurélie a noté pendant que je pesais- :
- 770 g de chair (9 pigeons)
- 587 g de chair à saucisse (dont une tranche de filet) de porc
- quelques tours de moulins d'épices (poivre noir, vert, blanc, piments de la Jamaïques et baies roses non identifiées)

Tout ça est passé au moulin électrique (pas trop haché pour éviter de faire de la purée mais suffisamment pour faciliter la cuisson à cœur). A noter que la prochaine fois, on moulinera les gésiers en premier : ils sont beaucoup plus coriaces et donc pas assez mixés dans notre cas.

J'ai fait chauffer de la graisse de canard pour faire revenir du thym et du romarin, filtré et mélangé à la préparation.

Dans un grand saladier, j'ai malaxé à la main, rajusté le sel et via les pots de conserve en tassant bien.

J'ai stérilisé deux heures pour des petites terrines de 200 g. J'espère que c'est suffisant.

"Et c'est quand qu'on pourra y goûter ?" demande l'homme au bout de ses 634 bornes de câblage... Offf ! On verra ça pour Noël, en même temps que la prune !

Il paraît que c'est par le ventre qu'on retient un homme...

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Lundi 14 septembre 2009

Dans le livre de Ginette Mathiot "Je sais faire les conserves" -qui n'est pas franchement une nouveauté, je sais- il est conseillé de relancer une heure de stérilisation 24 heures après la première. J'ai encore des tomates à mettre sur le feu, je vais y rajouter mes pâtés.

Un peu flippant, quand même, la conservation de la viande... J'ai encore pas mal de chose à apprendre.

Prunes à l'eau de vie

2009-09-11T09:35:00.001+02:00

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Ma tantine Yvonne m'a donné un litre d'eau de vie de Marc et la recette qui va avec pour y conserver la prune... la fameuse prune qui se déguste après un bon repas d'hiver avant de relâcher les copains dans le froid mordant de la nuit glaciale. Mais avant, il aura fallu se chauffer les mains et les pieds devant le feu de la cheminée, et puis engranger les chaudes calories d'un repas copieux.

C'est bien tard en général que l'hôte de la maison propose "Une petite prune ?", ce à quoi il faut répondre "C'est pas de refus !". La table est débarrassée à cette heure. Ne restent que les miettes et la cafetière fumant au centre.

Servies directement au bocal avec la cuillère à soupe, on verse deux belles prunes dans un verre, une lichette d'eau de vie et roule ma poule ! Chaleur, bonne humeur et joues rouges !

Les plus courageux (ou les plus arsouilles) rajoutent quelques gouttes de gnôle dans la tasse à café. Ça s'appelle un pousse-café, d'ailleurs.

La Prune se déguste, témoigne d'une complicité, se partage comme on signe un pacte et ne doit pas être banalisée. J'y mets toute l'application qui se doit en prévision du temps précieux de l'amitié.

Côté technique -ce n'est quand même pas que de la poésie), j'ai choisi ces fameuses et mystérieuses prunes dont je ne connais pas le nom et je vais encore tenter une petite expérience.
Dans un premier bocal, j'ai utilisé le Marc comme prévu dans la recette.
Dans un deuxième, j'en ai versé seulement un verre et j'ai complété avec de l'alcool à 90° (acheté pour cette utilisation en pharmacie) que j'ai réduit à 45° en le coupant avec de l'eau.
La teneur en alcool sera la même, je veux juste comparer les goûts et voir si je peux économiser un peu d'eau-de-vie parce que je n'aurai jamais que ce qu'on me donne.

Et à ceux qui auront abusé, je préviens qu'il ne me reste que le grenier pour vous border !

Le Yang dans le Yin

2009-09-08T22:06:00.006+02:00

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Cruelle expérience, j'ai appris le bruit du feu la nuit dernière.

Inconnues à mon oreille des rafales de bruits secs me réveillent et me surprennent, m'intriguent et finissent par me sortir de la couette. Comme comme des vagues de grêlons qui semblent épargner la toiture : c'est ce à quoi j'ai pensé en passant la tête à la fenêtre.

Après le coup de poing à l'estomac, le cerveau se met en branle en une fraction de seconde : 01h44, le téléphone ne répond pas chez les voisins, j'enfile ce qui me tombe sous la main, j'allume toutes les lumières et je cours dans la nuit.

Pourquoi ce silence ? Pourquoi les chiens n'aboient pas, les vaches ne meuglent pas ? Est-ce qu'il est trop tard ? Ont-ils tous grillés dans la grange ? Les flammes s'élèvent en crépitant bien au-dessus de la toiture. J'apprends plus tard que ce sont les éverites de la toiture qui éclatent sous la chaleur des flammes qui jaillissent sur près de 20 mètres. On a calculé depuis... 10 m au plus haut de la toiture ; de visu, les gerbes de feu s'élevaient d'autant dans le ciel.
Je cours en ligne droite sans me soucier des courbes patiemment tracées dans le jardin d'herbes. Je n'ai pas le temps de maudire ce qui m'entrave, pas le temps de m'adapter à la pénombre quand je tourne le dos à la lumière du brasier. Je cours.

Chez les voisins, les phares de la voiture foncent à travers le champ vers la grange, pour libérer les animaux. Le désarroi de chacun prend diverses formes sous le choc de ce brasier meurtrier qui nous surprend dans notre sommeil mais ce n'est pas ici ce dont je veux témoigner. Ce temps n'appartient qu'à nos mémoires, ne se partagent qu'avec ceux qui l'ont vécu.

Après la peur, la colère et la révolte, abrutis nous taisons les mots pour écouter le feu, nous le regardons évoluer suivant les combustibles dont il se nourrit. Ici les balles de paille. Plus en arrière, le tracteur. Derrière le grand portail de fer, la bétaillère. Sur le côté, la cuve de carburant... Suivant ce qu'il rencontre, il craque, il vrombit, il s'étouffe et se relance. Nous le voyons se déplacer, tenter une sortie par de nouvelles ouvertures, s'affaiblir sous la connaissance des pompiers qui le maintiennent à l'intérieur du bâtiment.

Que se serait-il passé si le vent s'était levé pour tourner vers les maisons... Avec si peu de moyens et un allié de choix, comment l'arrêter... Les cerveaux se réactivent pour constater nos défaillances : les points d'eau sont trop loin ; ils obligent les camion à repartir pour remplir les cuves. Les puits sont clairsemés par peur de dévier les cours d'eau souterrains. Aujourd'hui, d'autre s'y rajoutent : le foin est stocké trop prêt des bêtes, les engins à moteur doivent être rangés à l'écart.

Pendant que le feu se rétracte lentement pour ne plus dépasser la toiture, nous l'entendons pourtant encore gronder. A distance, nous nous roulons dans les couvertures pour ne pas le lâcher des yeux. A l'intérieur, il s'acharne sur les murs de parpaing jusqu'à les fendre après avoir tordu les charpentes de fer, il y a longtemps que les plastiques ont coulé sous la chaleur ardente.
Quand les compresseurs se taisent, nous entendons les voix des hommes qui le cernent ; il n'y a plus rien à faire qu'à le surveiller, le laisser mourir lentement jusqu'à ce qu'il n'ait plus rien à détruire. Le travail d'une vie lui suffira pour cette nuit. Saleté de feu !

Le feu, l'eau, l'air et la terre. Tous, sous des formes différentes font notre bonheur et notre malheur. Sous le poids de ces forces de la nature, je me suis endormie au petit matin toute petite (et frigorifiée) sous ma couette. Dans la maison voisine, d'autres n'y sont pas arrivés.

Le Yang en illuminant le ciel dans la nuit nous a rappelés à l'ordre. Le bruit de sa colère restera gravée dans ma mémoire.

Ce soir, il brille encore un peu et malgré l'odeur piquante, je garderai ma fenêtre ouverte. Je n'aimerais pas qu'il me surprenne.

Penser à faire ramoner la cheminée... Dormir.

Vin multi-fruits & confiture alcoolisée

2009-09-07T17:30:00.000+02:00

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Depuis le début de la saison des fruits, un gros bocal empli de vin blanc reçoit en vrac tout ce qui me passe entre les mains. Guignes, fraises, prunes, pêches, brugnons, sorbes -c'est en tout cas ceux dont je me souviens- ont macéré ainsi à l'abri de la lumière pour parfumer l'alcool.

J'ai filtré ce vin, aujourd'hui. Plusieurs filtrages ont été nécessaires ; il est encore légèrement trouble mais le dépôt devrait rester insignifiant.

En général, on utilise cette pratique pour confectionner "la liqueur de vieux garçon". Tu parles d'un nom ! Moi, comme d'hab, c'est un vin apéritif qui m'intéresse.

Par bouteille (75 cl), j'ai ajouté 50 g de miel de Lavande puis monté l'alcool à 17° pour stopper la fermentation.
Je vais sagement laisser vieillir et attendre l'avis des goûteurs qui passeront par là...

Je précise que ce n'est pas une recette éprouvée. Vous êtes dans mon labo ; je note ça pour m'en souvenir et je vous tiens au courant.

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Par contre, suite à une expérience de l'an dernier avec le cynorrhodon, je renouvelle la cuisson des fruits macérés dans l'alcool pour une confiture en y rajoutant quelques figues, fraises et raisins (d'où les fraises fraîches découpées qu'on voit sur la photo).

La différence sera dans le fait que j'ai rajouté le sucre (toujours 20% pour moi) après la pesée des fruits. L'an dernier, ils avaient macéré dans un mélange d'alcool ET de sucre.

A suivre...

Un fruit qui se mérite

2009-08-31T17:22:00.000+02:00

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Je pense à la mûre, bien sûr...

Petite récolte de 600 g ce matin et ça va s'étaler comme ça pendant plusieurs semaines à raison d'une collecte tous les deux ou trois jours.
J'ai prolongé la balade du côté des fruitiers pour prélever d'autres fruits en fonction de la quantité de mûres.

Pour être plus précise, je vais parler en pourcentage en ce qui concerne la confiture qui suit :

Sur la base de 100 g de mûres, j'ai ajouté :
- 30 % de prune
- 25 % de pomme
- 10 % de raisin
- 5 % de fraise
- un peu de jus de pomme

Petit aparté sur cette variété de prune dont je ne connais pas la variété.
Le prunier en est plein à craquer et ses fruits sont vraiment excellents. Au goût, ça ressemble à la Reine-Claude. La chair juteuse et très filandreuse est jaune-orangée et tient fermement au noyau. La peau est d'un rouge sombre piqueté, la forme allongée et de taille assez grande.

J'ai bien regardé par là pour essayer de l'identifier mais aucune description ne semble lui correspondre. Si vous avez une suggestion, je suis preneuse.

La petite poignée de raisin sauvage me pose problème. Je les ai chauffés dans la poêle et les ai éclatés en déglaçant avec du jus de pomme.
Mais comment éliminer les grains en conservant peau, chair et jus ?
Pour cette fois, j'ai trié à la main parce qu'il y a peu de fruits mais ça me découragera vite d'utiliser le raisin en confiture.

Je sens que je vais plutôt le réserver pour tenter un vinaigre.

J'ai ensuite mélangé tous les fruits et les ai écrasés entre les mains comme on pétrirait une pâte. Une vague idée de thym ou romarin m'a effleuré l'esprit mais je le tenterai plus tard.

J'ai laissé poser 5 heures pour que le jus s'écoule, puis j'ai laissé cuire 20 mn en couvrant aux 3/4 avec un couvercle pour éviter trop d'évaporation.

J'ai mixé au moulin à légumes mais réintroduit les peaux.

Pesée de cette purée de fruits, ajout de 20% de sucre et nouvelle cuisson à découvert cette fois, et en touillant sans arrêt pendant 1/4 d'heure.

Mise en pot, stérilisation 10 mn à l'eau bouillante parce que c'est trop peu sucré pour bien se conserver longtemps.

A la dégustation, pas de problème : c'est bien la mûre qui domine, les peaux bien mixées donnent la fermeté que j'aime mais il reste néanmoins les petits grains qui sont encore craquants. Ça, je ne sais pas comment ça peut s'attendrir.

Sinon, c'est vraiment slurp !

Je reviens dimanche soir

2009-08-28T13:52:00.002+02:00

Partie faire la fiesta dans le saumurois !!!

La grenouille qui ne savait pas...

2009-08-26T18:37:00.004+02:00

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Hier, grand ménage sur le bureau de mon ordinateur...

Dans un coin toutefois, je m'abstins d'effacer un diaporama particulier que m'avait envoyée Manuela, d'Italie. Une histoire de grenouille qui ne savait pas qu'elle était cuite.

C'est une petite parabole mignonne de prime abord, qui finit en bouillon et cette vérité sortant d'un chaudron m'a laissée pantoise de stupeur.
Ces paroles de sagesse me semblaient tellement essentielles que je n'arrivais pas à me convaincre qu'un simple diaporama les véhiculait. J'ai fait mes petites recherches sur le net et je suis arrivée à... Cliquez sur la grenouille pour voir ; elle va vous raconter son histoire et vous présenter son auteur.

Tomates séchées & confites

2009-08-26T09:00:00.006+02:00

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Ma production est à ma dimension : petite ! Et heureusement parce qu'il m'en arrive des cageots de partout.

Ces Olivettes (du jardin de Karine et Christophe) poussent de l'autre côté de la haie. Ils en ont un sadoul de cuisiner les tomates à toutes les sauces ; il faut dire que cette année, côté soleil, on est gâté. On est même séché, déshydraté, épuisé par les températures qui dépassent quotidiennement les 35°.

En parlant de déshydratation, voilà l'occasion de tenter l'expérience. C'est un mets que j'affectionne particulièrement et que je mange pourtant peu souvent parce qu'il est hors de prix.

Je n'ai pas osé les sécher à l'extérieur. J'ai préféré d'abord suivre de près les opérations dans le four.

Thermostat 1-2, porte entrouverte pendant... 10 heures ! Au soleil : 3 jours, paraît-il. Au désydrateur : à peu près comme au four, d'après ce que j'ai pu lire. J'ignore si la consommation électrique d'un four est très supérieure à celle d'un déshydrateur. J'ai vu aussi des modèles solaires assez simples ; je m'y intéresserai un peu plus l'an prochain.

Mais revenons à mes petites Olivettes (il y a aussi quelques tomates grappe Cocktail)... Avant de les passer au four, j'ai saupoudré légèrement de sel, d'épices (mélange de poivre noir, coriandre, baies roses, poivre blanc, piment de Jamaïque, poivre vert) et de sucre. Mais vraiment très légèrement.

A partir de là, j'ai piqué la procédure à Vincent qui s'y connaît en conserves sécurisées...
Dans un mélange équivalent d'eau et de vinaigre blanc à 5% d'acidité bouilli, j'ai laissé macérer les tomates 5 minutes, filtré, épongé doucement dans un torchon.

Je ne tiens pas particulièrement à l'huile d'olive qu'on trouve ici. Après avoir goûté à la vraie de vraie que des amis ont ramenée d'Espagne (divine tout simplement sur une tartine de pain), j'ai du mal à supporter les huiles proposées en France. Ou alors il faut descendre vraiment plus au Sud. Donc, huile de tournesol et sans herbes pour qu'elle garde sa belle clarté. Je rajouterai les herbes au moment de les cuisiner.

J'ai rempli les bocaux de moitié, complété jusqu'au repère de remplissage avec l'huile de tournesol, stérilisé 10 mn à l'eau bouillante.

Dans des petits pots de 200 g, ça me permettra de les utiliser parcimonieusement, quitte à rajouter un peu d'huile pour les conserver quelques semaines supplémentaires au réfrigérateur une fois entamés.

Pour les tomates séchées à la provençale, c'est par là.

Encore une chose : les olivettes bien en chair se déshydratent plus vite que les Cocktail qui sont plus juteuses.

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Lundi 7 septembre 2009

Sur les conseil d'Arnaud et en suivant le Chef Simon, je continue différemment :

Les tomates sont pelées avant d'être séchées. Effectivement, ça réduit le temps de déshydratation de 10 h à... 3h30 pour moi !

Par contre, (et ça, c'est personnel) je n'aime pas retrouver l'odeur du vinaigre dans la préparation terminée, ni l'idée de réhydrater les tomates avant de les plonger dans l'huile. Même si ça diminue la sécurité du produit - j'en comprends très bien l'utilisation, Vincent- j'ai stérilisé les derniers pots sans les réhydrater dans l'eau vinaigrée. C'est comme ça qu'elles semblent offrir toutes les qualités organoleptiques que je recherche.

Sur la photo ci-contre, on peut voir en bas : les tomates séchées avec leur peau ; au milieu : la même recette mais les tomates sont pelées ; en haut : les tomates séchées uniquement plongées dans l'huile. Je ne peux pas vous offrir leur parfum et leur goût mais je vous assure que c'est très différent.

Si coups de bâtons il doit y avoir sur ma dernière proposition, suivez la recette n°2 par sécurité. Je surveillerai l'état d'avancement de la conservation très régulièrement et je cuisinerai en comparant de front les deux derniers produits (j'abandonne l'idée de les sécher avec leur peau).

Détail gluant !

2009-08-24T16:58:00.015+02:00

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Dans la tomate sous toutes ses formes : en sauce, au naturel, séchées et dans plusieurs variétés (Roma, Olivette, Cocktail, Cœur-de-bœuf...), je dégouline dans la cuisine autant que dehors. P... de chaleur !

Mais c'est sur les étiquettes que je m'arrête aujourd'hui. Ou plutôt sur la colle utilisée pour identifier pots et flacons.

Quand on donne dans la récup, on s'aperçoit très vite qu'il existe plusieurs qualités de colle : il y a les mignonnes qui se détachent au simple trempage dans l'eau chaude (voire froide) et les garces qui réclament une bonne dose d'huile de coude pour finir par engluer le bout des doigts et bousiller le grattoir des éponges. Je ne parle même pas des crampes dans les jambes à force de stationner devant l'évier, je termine carrément vautrée dessus pour essayer de les soulager en me dandinent de l'une à l'autre et en pestant après cette cochonnerie de glu poisseuse qui décide de s'étaler partout autour du pot, rien que pour m'emmerder.

Y en a qui se reconnaissent, là ?

Je me suis donc intéressée au collage des étiquettes pour apprendre que les gentils viticulteurs respectueux de l'environnement et du portefeuille utilisent simplement... du lait !
Décidément, on en fait des choses avec la caséine !

Pour coller les étiquettes sur le verre (je n'ai pas testé sur d'autres matières), il suffit donc d'en badigeonner le verso au pinceau trempé dans du lait et de la positionner où on veut ; on passe un chiffon sec dessus en lissant vers l'extérieur. Et c'est tout !
Évidemment, ça se décolle simplement à l'eau chaude, sinon, je ne le proposerais pas.

Par expérience, je conseille de choisir des étiquettes sans trop de fioritures sur les bords pour éviter que l'encre bave dans ses éventuels débordements.

Amusez-vous bien... parce que quand on en est là, c'est qu'on a fini le boulot !

Work experience report

2009-08-22T13:20:00.022+02:00

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En clair, ça veut dire que ma fille est enfin rentrée d'Angleterre après 4 mois d'absence et que la fin du boulot a été pour moi : lui faire un dossier méga-top pour son rapport.
"Sobre !" me dit-elle...

Sur la base des cahiers que j'ai l'habitude de faire, j'ai perforé, et cousu avec du fil à coudre pour que l'épaisseur soit indétectable à travers le dos de la couverture de carton que j'ai collée par dessus.

Il ne reste plus qu'à coller les couvertures, les mettre sous presse avec des objets lourds.

Marquer la pliure pour l'ouverture du dossier avec un objet pointu (non tranchant, bien sûr !) au ras des deux épaisseurs de carton (dos et couverture).

Le carton étant épais et texturé, j'ai fait plusieurs essais infructueux pour la couverture ; Marianne voulait que j'y imprime sa page de garde mais pour ça, il faut avoir autre chose qu'une simple imprimante à jet d'encre. Après les bavures, les bourrages, les dérapages, les collages pas beaux, les essais de matières différentes (quatre jours d'essais infructueux qui m'ont pas mal ￦〥☁☈☠☹♯✄!?) j'en suis revenue à ce qu'elle m'avait dit : sobre.

J'ai collé l'illustration de sa page de garde sur la couverture et j'ai retravaillé l'entourage pour un effet de relief.

Toute une histoire d'énergie et de cœur pour une "Evaluation of emergency treatments for STEMI : Who gets what and when ?" dans la langue de Shakespeare, donc.

Dans chacun de ses dossiers et quelque soit la langue, c'est toujours la même invariable : je comprends les tenants et les aboutissants. Pour le reste, j'écoute les phrases étranges de ma fille avec des yeux de merlan frit, encore sous le choc d'avoir conçu une matheuse.

Détente

2009-08-15T15:37:00.001+02:00

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Petite pause entre confitures et conserves... Laetitia m'aguiche avec ses pâtes polymères à modeler. Alors en attendant que les heures chaudes passent, je me laisse tenter.

Chacune dans son style : une bague chocolat pour elle, une parure collier et bracelet pour moi.

C'est vraiment facile à travailler et très bon marché. Nous avons vu cette bague vendue 4 € sur le net alors qu'elle revient à quelques centimes en la fabriquant soi-même.

De mon côté, j'ai bien galéré parce que je n'avais que le temps à passer comme prétention, ni inspiration, ni modèle, ni connaissance technique. Juste envie d'apprendre à travailler ce matériau nouveau (pour moi, parce que les jeunes pratiquent ça depuis quelques années déjà). Depuis, je regarde leurs œuvres ; je suis très impressionnée par leur imagination et leur savoir-faire : ---> Pitiote et la pâte fimo, ---> Blog fimo... Et il y en a à foison...

C'est pas écolo ? Et bé non ! Rengainez l'artillerie, j'assume.

Petits trucs (on fait comme on peut)

2009-08-13T20:40:00.004+02:00

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Côté cuisine, cette année sera marquée par mes premières conserves.
J'applique la méthode la plus artisanale qui soit pour commencer par les aliments acides (les plus rapides et simples à stériliser).
Comme je travaille en petites quantités au fur et à mesure que les fruits tombent des arbres, j'y passe un temps fou et la montagne de couleurs qui s'élève sur le plan de travail me fait prendre conscience du rapport faussé des prix des produits industriels par rapport aux productions artisanales. Si je devais chiffrer le prix de ces bocaux dans l'objectif de les vendre, en respectant le taux horaire salarial de base, ce serait exorbitant.

Un de mes voisins qui élève des poules raconte l'anecdote suivante :
Une de ses connaissances lui demanda un jour s'il acceptait de lui vendre des œufs frais, au plus juste prix. Ce dernier refusa tout net, lui disant que c'était impossible, qu'il ne pourrait pas assumer une telle dépense : une douzaine d'œufs, compte-tenu de l'investissement (terrain, poulailler, poules, nourriture, entretien, soins) vaudrait dans les 10 €. Il lui répéta son refus en lui disant "Je ne peux pas te les vendre dans les conditions que tu me proposes, alors je te les donne".

Mais parlons pratique. Dans un simple faitout, il faut bien caler les pots pour éviter la casse. Après le stock de torchons -qui du coup, me manquaient en cuisine- j'ai déchiré une vieille serviette éponge en trois grands morceaux : un pour le fond, un sur la première rangée de bocaux, un au-dessus.
Avec ce qui restait, j'ai déchiré des bandelettes à la hauteur des bocaux pour emmailloter chacun individuellement.
Une grosse pierre plate par dessus le tout pour plomber le tout, et c'est parti !

Pour le remplissage des pots, après m'être bien agacée des coulures sur les rebords (j'ai une louche avec verseur mais pour droitier bien sûr, alors que je me sens plus à l'aise avec la main gauche. C'est pas gagné.), je pensais d'abord écourter un entonnoir pour élargir le passage mais j'ai trouvé ça.
C'est l'entonnoir à sel de feu le lave-vaisselle qui a quitté la maison en même temps que la tribu. Épatant ! Ça s'adapte aux plus petites ouverture et les sortes d'ailettes sont assez larges pour reposer sur le rebord des pots les plus grands.

En cherchant les Parfait (ne commandez pas sur internet, c'est trop chers, du moins sur le site officiel), j'ai trouvé les étiquettes. Pour les pots, j'ai fait une entorse à mes principes : je les ai achetés en grande surface. On peut les avoir à moitié prix. C'est quand même un investissement de départ non négligeable.

Manque plus qu'à fabriquer des étagères dans un endroit frais et sombre pour stocker la montagne qui commence à envahir le comptoir de ma cuisine pour continuer avec le sureau, les mûres, les tomates, le cynorhodon et plus tard, la charcutaille ! Je vais m'y lancer avec une de mes voisine. Elle fait de bons jambonneaux !

Couper court !

2009-08-10T23:28:00.002+02:00

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Pour les femmes qui traversent la quarantaine -et bien avant pour certaines- dans nos sociétés dites civilisées, il apparaît comme une évidence de se lancer uniformément dans une traque normalisée des marques du temps.

Allons-y carrément et lâchons la langue de bois : on se voit vieillir et on n'aime pas ça. Chacune tartine la peau pour masquer les rides, planque les hanches qui s'élargissent, s'apitoie sur le ventre qui s'arrondit, déplore les seins qui dégringolent. On ne voit pas nos fesses mais on louche sur celles des autres quadragénaires en priant pour que les nôtres tiennent encore la route , on refuse de voir la toise nous ratatiner. Les couleurs flamboyantes des chevelures trahissent les colorations, on multiplie des artifices pour compenser la beauté si simple de la jeunesse et on fait chier nos mec avec nos jérémiades sans fin.
Comme les autres, je n'échappe pas à la règle (sauf que je ne tartine pas, je déteste ça).

Les hommes, moins complexés que nous je pense, bénéficient d'une marge de tolérance bien plus généreuse. Les hanches se transforment en poignets d'amour, l'embonpoint confortable honore la qualité de la table, la calvitie voit naître un nouvel étalon sous le rasoir, le cheveu blanc attendrissant annonce l'entrée dans la force de l'âge. Vous notez la différence de langage ?

Les cheveux, tiens ! Parlons-en puisqu'en fait, c'est là que je voulais en venir... Les leurs, les nôtres, les miens.

Les leurs : nous passons la main sur les tempes grisonnantes dans une caresse, souriant tendrement de cette nouvelle maturité qui leur dit qu'ils entrent dans un bel âge.
Les nôtres : ils avancent la suggestion -pas toujours délicate et quand bien même- sur la nécessité de camoufler ce signe de vieillissement, comme si nous manquions de délicatesse.
Le pire : les femmes, en victimes consentantes (pas besoin de nous pousser beaucoup), colorent, décolorent, frisent, triturent et torturent leurs cheveux pour donner l'illusion de la jeunesse perdue.

Au milieu de toutes, ce minimum imposé, je l'ai pratiqué. Mais depuis plusieurs mois, je laisse pousser mes cheveux en noir et blanc, me fichant bien de la désapprobation générale. Pire ! Je viens de les couper courts pour ne plus voir la démarcation et repartir sur ma base naturelle.

Depuis lors, j'entends de tout : Enfants, neveux, nièces voudraient ne pas me voir vieillir ; je bouscule leurs œillères pour tuer l'éternité. Les amies, les collègues flippent parce que je montre ouvertement ce qu'elles cachent ; en me démarquant, je les trahis. Les hommes parlent de séduction sacrifiée et je leur rappelle qu'eux, on les accepte comme ils sont.

Les arguments tombent les uns après les autres et les langues finissent par se délier pour dénoncer la contrainte de l'entretien, le jugement de l'autre, l'abus des produits nocifs, le modèle imposé par les publicistes, le marché florissant des cosmétiques, le diktat des modes... Il ne restera peut-être de nos discussions que le blanchiment de mes cheveux mais j'aurai au moins la satisfaction d'être ce que je suis...

Bien !

Chemin de pierres

2009-08-05T08:02:00.001+02:00

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Les cailloux récupérés et stockés dans les nouvelles parcelles que je prépare pour le printemps prochain n'iront pas grossir le cayrou ; ils vont être "replantés" pour cheminer les pieds au sec.

L'ancien chemin de planches, déformées par l'alternance d'humidité et de sécheresse, est tantôt glissant, tantôt volant, les planches s'accrochant aux pieds. Les fils de fer qui les reliait a fini par casser d'usure, ça devient franchement casse-gueule.

Pour l'avoir déjà pratiqué dans un de mes précédents jardins, je sais que ce petit jeu de patience vaut les heures que je vais y passer.

La terre doit être humide ; Je l'arrose au fur et à mesure que je je retire les planches de bois.
Chaque petite pierre s'enfonce à la massette dans le sens de sa longueur. Il faut respecter un certain espacement entre elles pour éviter que la terre les repousse en se dilatant sous les pluies mais il faut en mettre suffisamment pour limiter voire éliminer l'herbe qui essaiera de repousser.

La main passe sans cesse sur la surface pour vérifier l'alignement, la massette rajuste à petits coups les saillies qui pourraient accrocher le pied. Sablage pour aider au blocage, balayette... et j'avance, centimètre par centimètre.

Un an ! me dit l'homme, avant que j'arrive du jardin à la maison. Et bien, allons-y ! Même pas peur ! Ce sera parfait pour les jours où je ne tiendrai pas debout.

De la fleur au fruit

2009-07-30T20:56:00.009+02:00

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Je n'avais jamais observé comment la fleur de la ~~courgette~~ aubergine se transformait en fruit...

La fleur d'abord dressée, s'affaisse en même que la tige se courbe vers le sol pour laisser la place au fruit qui se développe très vite.

Carton et paillage ont l'air de convenir à l'unique pied planté cette année au milieu des haricots verts, concombre et maïs.

Des fois, j'oublie...

2009-07-29T22:28:00.003+02:00

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Il prévient toujours avant de rejoindre la maison de sa mère. Il ne s'invite pas à l'improviste, il s'inquiète de savoir si j'ai tout ce qu'il faut, s'il doit amener quelque chose pour compléter le repas, si je suis disponible. Il demande si peu...

Il n'a jamais réclamé. Il s'est toujours débrouillé. Autonome précoce au milieu de ce qu'on considère aujourd'hui comme une grande fratrie, les circonstances de notre situation l'ont très vite poussé dans le rôle du petit homme de la maison, il tait tellement de choses...

Jeune adulte, le temps qu'il me donne est précieux parce que rare ; le repas partagé ce soir est lourd d'importance. A l'instar des fanfaronnades qu'il offre en famille, il y a aussi ces petites heures poignantes pendant lesquelles il déballe le trop-plein de souffrances.

Il s'assoit pour soupirer comme chacun dans la plainte de la chaleur estivale, annonçant que cet après-midi, dans le feu, il a eu peur. Et je me prends en pleine poire l'égoïsme qui me fait oublier que mon fils, sous son uniforme de pompier, risque sa vie chaque jour en ce moment.

Il raconte le vent qui nourrit le feu, ses caprices, son pouvoir. Il déplore le manque de pluie pour la semaine qui arrive, envisage les catastrophes probables. D'autres irresponsables comme celui d'aujourd'hui ne manqueront pas faire flamber des hectares de terre, pour avoir voulu simplement se débarrasser de déchets encombrants. Il parle d'un collègue et son équipe (de Marseille, je crois) qui ont échappé à la mort en se réfugiant dans leur camion aussitôt flambé par le feu heureusement poussé par le vent... Les vieux qu'il ramasse. Le manque de structures hospitalières. Les infirmières qui font le boulot des toubibs. Ceux qui ne répondent plus aux appels. Celle qu'on va chercher en Europe de l'Est et qui doit assurer le suivi de 600 patients parce que les précédents n'ont pas trouvé de remplaçants. Le business entre toubibs et maisons pharmaceutiques.

Il parle des copains restés ici. Ceux qui vivent encore aux crochets de leurs parents. Ceux qui passent leurs journées à faire claquer les boules à l'ombre des platanes après avoir abandonné les études, démissionné de leurs boulots parce que ça les "gavait". Il les voit s'enfoncer, profiteurs du système, soutenus par les faiblesses parentales. Énorme gâchis de vies qu'il pressent perdues.

Au milieu de ce déversoir d'amertume, il annonce quand même de bonnes choses : dans son parcours atypique, il repart en faculté. Je peux enfin lui impulser l'encouragement et l'énergie qu'il est en droit d'attendre. Malgré des abattements passagers, ce garçon -comme ses frères et sœur- est mené par une volonté qui me sidère.

Mais sa peur première me rappelle que je ne dois pas me nourrir de certitudes. Ce fils sera bientôt suivi par son cadet qui se prépare au même métier.

Je sais la fragilité de la vie... pourtant des fois, j'oublie. Pour mieux supporter ce que je suppose, je ne cherche pas à savoir. Dans la peur du flanc offert à la faucheuse, je les laisse repartir avec la seule consigne qui résume ma prière "Fais attention à toi !". A ces mots, ils entendent que je les aime pour que toujours ils reviennent. Et toujours ils me lancent en avançant vers leur vie "T'inquiète !" alors que l'écho des mots qu'ils ne prononcent pas me renvoient "Je t'aime aussi, et bien sûr, je reviendrai !".

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Allez ! Rengainons les mouchoirs ! C'est juste que des fois, ces cons de gosses, je ne sais pas leur dire que je les aime.

Sauce BBQ à la framboise et au miel

2009-07-26T20:18:00.007+02:00

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Ce weekend, nous recevions un couple d'amis cuistots (des chtis du Nord) avec une vraie baraque à frites, installée dans l'Hérault. Des cuisiniers ambulants qui travaillent à l'assiette et font parcourir près de 200 km à certains gourmands pour partager leur comptoir. Comme quoi les bonnes surprises ne sont pas où on les attend. Même si c'est une lapalissade, ça vaut le coup de le répéter, ne serait-ce que pour -encore une fois- tordre le coup aux préjugés.

L'occasion était belle pour tester enfin la fameuse sauce barbecue à la framboise et au miel proposée par Vincent le canneux. Encore lui ? Ben oui ! Vu le temps qu'il a passé à se documenter sur l'Aveyron pour brosser mon portrait virtuel, ça vaut bien qu'en retour, je cuisine cette sauce qu'il m'a dédiée.

Vu que personne ne m'a offert de moufles pour m'empêcher de les picorer directement sur pied, les framboises ne sont plus d'actualité, j'en ai donc acheté une petite barquette (je cuisine pour quatre). Les mirabelles tapissent le sol, pas de problème.

Le hasard de la carte du restaurant que nous avions choisi la veille m'avait permis de goûter une sauce aux fruits rouges qui accompagnait des tranches grillées de confit de canard. Je m'étais dit que ce serait un bon repère avant d'attaquer celle de Vincent.
Euh, bof... Les fruits que je reconnais comme du cassis et de la mûre parce qu'ils étaient laissés entiers, étaient absolument insipides (surgelés ?), la sauce était fade, légèrement amère avec un arrière-goût de brûlé (réchauffée ?). Du coup, quand j'ai attaqué la sauce à la framboise et au miel, les papilles me lançaient sans cesse le même signal d'alarme : "Pas de cuisson trop longue ! Attention à ne rien brûler !".

A chaque ingrédient rajouté, j'avais la trouille de perdre le parfum du précédent. Grosse hésitation sur la quantité de miel à intégrer ; je suis moins 'bec sucré' que la plupart mais je ne travaille pas que pour moi, je suis donc fidèlement les consignes.
Le moulin laisse passer les grains de framboises, ça ne me dérange pas.

Je n'arrête pas de tremper le doigt, essayer de deviner quel peut être le goût définitif. Le mélange oignon-framboise est fabuleux ! Je rectifie légèrement. J'ai l'impression que c'est trop sucré, je finis par ne plus sentir que ça. Tout le monde goûte, donne son avis : on ne touche plus !

Nous n'irons pas plus loin dans la procédure, quitte à nous priver de saveurs supplémentaires. Nous décidons de l'utiliser telle quelle, tiédie dans un ramequin et simplement versée sur chaque morceau de viande.
Il m'en reste ; je procèderai par étapes. Demain, je laisserai mariner la viande. Après-demain, je la badigeonnerai en fin de cuisson.

Au menu du jour :

- Côtes de porc dans l'échine, grillées au barbecue
- Aligot
- Courgettes à la crème fraîche
- Fromage
- Coupe dessert aux Mirabelles
- Un rosé de Gaillac (pour les uns)
- Un rouge de Marcillac (pour les autres)

Et puis :
- Une sieste pour moi
- Une grosse fatigue pour les autres, qui n'ont pas osé

Et puis encore :
- Abstinence totale jusqu'à demain matin parce que nous avons failli mourir de plaisir et de trop-plein à manger autant sous 34°

Et la recette, alors ?!?... Elle est là, la recette ! Je vous la recommande fortement et je conseille à un certain restaurateur de retourner à l'école !

Blogger : espace de stockage limité

2009-07-25T14:03:00.006+02:00

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Je voyais bien que le compteur grimpait dangereusement (jusqu'à 94 % de la capacité de stockage d'images) mais sans trop m'affoler, je pensais créer une sorte d'annexe en "sous-blog" comme je le fais déjà pour les bestioles, les plantes ou les livres, pensant que ça allègerait d'autant celui-ci qui est le plus chargé.

Et bé non ! Ça ne se passe pas comme ça.

C'est l'album web de Google qui héberge mes photos qui sature (les photos des blogs y sont automatiquement enregistrées).
Pour le délester, j'ai dans un premier temps créé un autre compte pour y rapatrier les photographies qui ne sont pas diffusées sur les blogs (c'est en cours de transfert), puis j'ai la possibilité d'acheter un espace de stockage supplémentaire (ce que je n'ai pas l'intention de faire), ou de limiter les images (mais alors une grande partie du blog perd son sens).

Vu la place que je peux récupérer, j'estime arriver à saturation dans un an. Ça me laisse le temps de modifier prudemment mes habitudes.

Pfff ! Encore un domaine dans lequel il faut tourner à l'économie !

Petit tour au marché

2009-07-23T12:02:00.001+02:00

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La matinée brûlante de jeudi dernier ne laissait pas présager la tempête du soir-même. Tout se passait comme à l'habitude, à l'abri des parasols et dans le brouhaha familier du marché hebdomadaire.

Mal-à-l'aise dans les foules, je commence à prendre mes repères. Ce sont les conseils au gré des rencontres qui me guident.
Je sais maintenant où trouver des plants bio des producteurs locaux, j'ai retrouvé avec plaisir le bazar dans lequel ma mère s'approvisionnait en matériel culinaire et autres. D'ailleurs, les hommes m'en ont ramené des tapettes à mouches, ce matin (suis coincée devant mes confitures). Des spéciales toutes souples comme j'aime depuis que je me suis auto-proclamée Reine-de-la-tapette-à-mouches.

Il faudra que je redemande à Domi où est installé ce petit producteur de Morhon qui l'émeut par sa simplicité et sa générosité ; elle m'a même promis une place à la table des forains qu'elle retrouve pour le café du matin (très très tôt, le matin !).

Jeudi dernier, j'ai ramené un pâtisson, des pêches et des brugnons plats pour les noyaux, un pied de lavande vraie pour comparer avec mes lavandins, un céleri perpétuel pour mon jardin de feignasse, une menthe poivrée parce que le sirop de menthe verte, c'est un peu léger au goût.

Pour l'homme et les garçons, c'est comme d'hab : fritons gros de porc (oreille, langue, rate, côtes, rognon, saucisse sèche, etc) et rebelote ce matin ; les garçons ont rempli leurs sacs de bon pain et charcutaille avant de rejoindre le train qui les ramène chez eux, dans le saumurois.

Tout ça pour dire le plaisir que je commence enfin à prendre à "descendre au marché", à m'échapper de l'anonymat sans saveur des courses-poursuites dans les grands magasins dont je n'arrive pas encore à me passer totalement.

Et pis, l'est-où le PQ sur le marché ? Hein ?

Honneur à nos jeunes !

2009-07-22T22:16:00.006+02:00

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Chaque année nous les voyons se relayer au fil des étés pour ces petits boulots saisonniers. Ils ramassent les feuilles, certes mais essentiellement nos déchets. Les poubelles éventrées de ceux qui ne respectent pas les heures de passage des éboueurs. Les corbeilles et leurs alentours parce qu'il y en a autant dehors que dedans. Les déjections des chiens mal élevés. Les reliquats des fêtes de l'été. Les détritus après le marché... Et chaque fois qu'ils terminent un secteur, ils savent qu'il faudrait tout recommencer derrière les porcs irrespectueux qui ne connaissent pas le moindre sens du mot "civisme".

Je l'ai vu de loin, le râteau entre les mains pour déblayer tout le Saint-Jean du coup de vent de la veille qui a encore mis les arbres à mal. Je savais qu'il s'était levé avant le jour pour commencer son travail avant les grosses chaleurs. Il termine le mois de juillet pour enchaîner sur un autre petit boulot ; s'il veut traverser le premier trimestre de sa prochaine année scolaire sans trop de difficultés financières en attendant sa bourse d'étude, il doit assurer ses arrières.

Le travail n'est pas trop dur, il est seulement ingrat. Et encore, pour lui ça va ! Ce n'est que du provisoire. Ses collègues de l'équipe permanente se lèvent tous les jours de l'année pour ramasser les merdes des autres. Belles perspectives, n'est-ce pas ? Juste dose de dégoût qui les fait s'appuyer de temps en temps sur le balai pour alimenter les mauvaises langues. Que ces travailleurs s'arrêtent puisqu'ils sont si mal considérés ! Et voyons qui pleurera pour les réclamer...

Je ne sais pas si c'est de me croiser sur le chemin quotidien du travail -le mien, cette fois- ou de me voir pointer l'objectif sur lui, il ne s'esquive pas. Il sourit. Il peut. Je suis fière de lui.

Ce garçon qui s'échine cette année, les yeux vers ce que nous contournons, c'est le mien.

Le temps des boutures

2009-07-22T16:18:00.007+02:00

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C'est parti pour les boutures !
La technique que je préfère, c'est celle du talon parce qu'elle réussit presque à coup sûr.

Je n'utilise pas d'hormones de bouturage, ni de couverture à l'étouffée. Je coupe généralement les feuilles aux 2/3 pour limiter l'évaporation et je plante dans un pot rempli de terreau que je conserve toujours humide. Ces plants resteront dehors et à l'ombre, pas trop loin de la maison pour ne pas louper les arrosages, jusqu'aux premiers froids.

Je dois terminer un nouveau caisson spécialement réservé aux semis et boutures. J'enfoncerai les pots pour protéger les jeunes racines et je couvrirai sûrement la totalité du caisson avec du plastique à bulles jusqu'à la mise en place définitive au printemps prochain.

Ici, Laurier-sauce et Lavande vraie.

En suivant Mémé Bouchard

2009-07-21T09:28:00.021+02:00

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Si vous suivez les commentaires des messages précédents, vous constatez que les discussions rebondissent sur des sujets assez variés. Du pain doré, nous avons continué sur les "plats du pauvre" comme le pâté chinois au Québec, visité un peu d'Histoire, rappelé quelques recettes familiales et comme ma préoccupation du moment ce sont les prunes qui sont tombées prématurément lors de la dernière tempête, je m'arrête sur le beurre de prunes de Mémé Bouchard proposé par Vincent. Ça, ça me branche bien !

Pour la recette détaillée, je vous invite donc à suivre les consignes sur le blog des Recettes de conserves -maison.

De mon côté du lac, comme dit Vincent, Je ramasse les Reine-Claude, Quetsches et Mirabelles de Nancy qui sont tombées sous le vent, ainsi que quelques pommes immatures.

En fonction de ce que j'ai, je suis partie sur la base d'un kilo de prunes pour 500 gr de pommes, 1/3 de litre de jus de pomme et une cuillerée à thé de poudre de Canelle, puis j'ai tout bien suivi comme il faut (sauf que j'ai oublié d'éplucher les pommes mais ça n'a pas posé de problème).

Certains de mes fruits n'étaient pas trop mûrs. J'ai eu certainement moins de jus que prévu et il a fallu touiller très souvent, même sur la première partie de la cuisson.

En considérant que les Reine-Claude sont très sucrées, le jus de pomme également et pour l'adapter à mon goût, j'ai pesé la purée après l'avoir moulinée et j'ai persisté dans mes 20% de sucre rajouté, puis la Cannelle.

Là, mes aïeux ! Le parfum qui embaume l'air annonce un bon nombre de débauches matinales !

Pour la deuxième partie de la cuisson, Vincent prévient qu'il faut s'arrêter quand la préparation est épaisse et lustrée. Euh... C'est déjà épais et lustré. J'ai quand même réussi à touiller pendant 20 mn en raclant le fond régulièrement. J'ai un peu raccourci le temps conseillé parce que ça commençait à caraméliser.

Mise en pot et stérilisation à l'eau bouillante en suivant toujours les consignes du canneux de l'autre côté du lac.

Je ne saurais pas dire pourquoi -la consistance et la couleur peut-être, et aussi le jus de pomme par rapport au cidre qu'on associe à nos grillées de châtaigne- ça me rappelle étrangement la purée de châtaigne vanillée.

Prune, pomme et cannelle sont à retenir sous toutes les déclinaisons.

Mes hommages, Madame Bouchard... Tout autant pour toi, Vincent le canneux !

Il pleut du pollen !

2009-07-19T10:22:00.006+02:00

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Énorme comme sensation !

Sous la tonnelle de vigne vierge, il pleut du pollen. Des centaines d'abeilles bourdonnent en travaillant. J'en ai vu une s'accrocher dans les fils d'une toile et se déchaîner jusqu'à l'arracher pour repartir aussi sec butiner.
Pas si bon que ça, l'endroit, pour les araignées... le pollen se dépose sur les fils qui n'adhèrent plus et les insectes s'en dégagent assez rapidement.

Je prends l'escabeau et j'y retourne, c'est trop beau !

Pain doré

2009-07-17T17:25:00.007+02:00

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Pour nous consoler du mauvais temps (et en soutien aux coureurs du tour de France qui pédalent sous la flotte), on va s'offrir un goûter au pain doré, tiens !

C'est trop connu ? Tant mieux. Ça ne peut pas faire de mal de rappeler de temps en temps que le pain, ça se respecte jusqu'à la dernière miette.

Je ne connais que quatre façons de l'utiliser quand il est trop sec pour être posé sur la table : les farces, les pains grillés, les croûtons et les pains dorés (ma mère disait "les pains perdus").

Les garçons qui viennent baver sur mon épaule s'étonnent que je le découpe en croûtons : c'est pas comme ça qu'elles font, leurs mères. Elles, elles font des tartines. Ben oui, les touristes ! C'est que peut-être dans le saumurois, il n'y a pas les bons pains tressés comme les trèfles aveyronnais.

Dans un autre plat, casser et battre des œufs (je ne propose pas de quantité, tout dépend du pain qu'il vous reste). On peut se contenter des œufs, rajouter du lait. Aujourd'hui, soyons fous ! Deux grosses cuillerées de crème fraîche. Et hop ! On touille, on verse sur le pain, on remue.
De temps en temps on y revient, jusqu'à ce que les croûtons aient absorbé le mélange.

Quand il ne reste plus de liquide au fond du plat, on peut frires les croûtons à la poêle dans un fond d'huile bien chaude.

On verse dans le plat de présentation, on saupoudre de sucre.

Une belle table -toujours une belle table, même pour un goûter- et on dévore !

On peut se permettre toutes les variantes : aujourd'hui, c'est la version conviviale : chacun pique avec une fourchette et trempe dans sa coupe de compote comme pour une fondue (j'ai donc très peu sucré les pains dorés).
Si on taille le pain dans la baguette, on peut former une jolie fleur dans l'assiette en disposant les rondelles comme des pétales (pour la version fille) ou bien on peut monter une pyramide.

Je viens de faire un tour sur la toile pour découvrir pleins de variantes très sympathiques mais la mienne, c'est la meilleure : c'est celle de ma mère !

Après la tempête...

2009-07-17T10:21:00.005+02:00

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En déconnant, j'avais promis une danse de la pluie aux gars à la première averse mais je ne m'attendais pas à ça. Ce qui nous est tombé dessus était d'une rare violence.

Ce sont les chiens qui ont senti l'imminence de la tempête. Quand celui du voisin a rejoint le mien à l'intérieur de la maison, nous avons barricadé la maison malgré les trente degrés à l'intérieur et il a fallu toute ma force pour fermer la dernière fenêtre.

Très vite dans le noir, nous avons écouté le déchaînement extérieur, ne comprenant pas trop comment les branches des acacias pouvaient plier jusque sous les fenêtres. Dans le passage assourdissant du vent et de la pluie, des coups de tonnerre, une seule pensée : pourvu que la toiture tienne bon.

Le silence qui a suivi était incroyable. A la torche, le voisin venu récupérer son chien balaya l'horizon sur les arbres déchiquetés et nous étions heureux. Heureux de nous en tirer à si bon compte.

Les hommes rassemblent les tronçonneuses ce matin, circulant d'une maison à l'autre en évaluant les dégâts.

Les cuves d'eau sont pleines : 28 ml en une vingtaine de minutes. Les pruniers se sont délestés de pas mal de fruits. Acacias et noyers -les plus fragiles- sont les arbres mis à mal. Je n'ai pas encore de nouvelles alentours, les lignes téléphoniques ne sont pas actives mais je crains que le bilan soit bien pire ailleurs parce nous sommes malgré tout en situation privilégiée.

Bon courage à tous !

Vous avez 5 minutes ?

2009-07-15T21:53:00.004+02:00

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Ultra-facile et hyper-rapide !

Par personne :

- 1 louche de fromage blanc (sans sucre)
- 1 cuillerée à soupe de fruits confits (ici, une confiture de Mirabelle en cours de cuisson)
- 1 gâteau sablé émietté (les miens sont à la cannelle)

Et voilà un petit dessert slurp-miam-crounch qui prend à peine 5 minutes de préparation.

On mange comme on veut. Ce soir, j'ai eu la version "on touille et on engouffre" ou "on prend délicatement en coupant dans les trois épaisseurs pour le plaisir des couleurs et pour bien sentir chaque saveur distinctement".

C'est le dessert par excellence des repas improvisés, utile à archiver dans un tiroir mémorial ou... dans un blog quand on a la cervelle en gruyère.

Confiture de Mirabelle de Metz

2009-07-15T10:04:00.006+02:00

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L'homme me ramène un panier de Mirabelles bien mûres de chez un ami sur une colline avoisinante. La question ne se pose pas quant-à leur utilisation : Hop ! En confiture !

Elles sont différentes des miennes et plus avancées. Celles-ci sont bien jaunes alors que les miennes sont piquetées de rouge. J'apprends par la même occasion qu'il en existe deux variétés : la piquetée (et plus grosse, c'est la Mirabelle de Nancy, la jaune, celle de Metz. Il s'agit là de la deuxième variété.
Mais bien qu'elles dégoulinent de jus, elles sont très acidulées (manque de pluie ? Fortes chaleurs qui les a trop boostées ?...).

Sur le net, je piste les recettes proposées pour cette prune en particulier.

Il est souvent préconisé de laisser poser les mirabelles avec le sucre, de 5 à 24 heures, suivant le degré de maturité des fruits. Les miennes sont vraiment très mûres, elles suintaient déjà dans le panier, je les travaille donc directement avec 20 % de sucre parce que j'aime les confitures peu sucrées (à stériliser absolument).

Premier bouillon, j'écume, j'éteins le feu et je laisse poser sans couvrir. Reprise de la cuisson le lendemain.

Cinq minutes avant d'éteindre le feu, j'ajoute 3 brins de fleurs de Lavande, je mets en pot, je stérilise (une demi-heure).

Du fait qu'elle est peu sucrée, cette confiture est vraiment acide, comme le fruit à la base. Elle ne sera pas destinée aux tartines, c'est sûr... La bonne surprise, c'est le parfum de Lavande.

Si je tiens à peu sucrer la confiture de prunes, il faut que je recherche un autre ingrédient ou une autre technique pour l'adoucir.

L'ail

2009-07-13T09:36:00.000+02:00

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De l'ail blanc de consommation qui se met à germer dans le fond de mon placard et ce n'est pas du tout le moment de le planter... je le plante quand même. De toute façon, il est perdu pour la cuisine.

Je les ai sortis une petite semaine pour qu'ils s'endurcissent à l'ombre, les pieds dans un fond d'eau.

Il leur faudra entre huit et neuf mois pour produire de nouveaux caïeux, ce qui fait qu'ils seront en terre au plus froid de l'hiver ; je ferai des petits tunnels.
Au pire, je mangerai les pousses en vert.

Ils entourent le carré de tomates puisqu'ils sont censés faire bon ménage et vont profiter de l'arrosage.

9 h du matin : 29° à l'ombre...

Les échalotes

2009-07-10T08:41:00.005+02:00

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Huit petites échalotes plantées ce printemps m'en donnent 56. De quoi m'assurer autant d'assiettes cuisinées en solo.

La tresse, comme récompense de mon travail va s'épingler au mur de la cuisine.

Je note qu'elles sont plus petites que celles que j'avais plantées et elles sont allongées alors que les premières étaient rondes. C'étaient peut-être des Rondeline, c'est la seule variété que je repère de cette forme.

L'an prochain, j'équiperai le caisson d'un tuyau poreux. Elles ont manqué d'eau pendant ces cinq dernières semaines. Pas une goutte tombée du ciel...

De l'aveyronnaise à l'estranhièra

2009-07-08T12:56:00.014+02:00

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Avec eLeF, de temps en temps, les discussions partent de sujets très divers pour se prolonger vers des questionnements qui la préoccupent : mais qui sont donc ces aveyronnais chez qui elle s'est installée et comment fonctionnent-ils ?

eLeF vient du Sud de la France et ça suffit pour coincer aux entournures. Elle attend de moi que je lui explique quelques particularités des autochtones dont je fais partie depuis... bien avant la révolution française, au vu des registres paroissiaux.
Son regard "d'étrangère" me place face au miroir qui se désembue lentement. Pas facile de dire qui l'on est quand on ne se frotte pas aux autres. Mais j'essaie. Et ses questions me font avancer en même temps qu'elle.

Je crois qu'il est bon que nous nous remettions en mémoire quelques échanges disséminés dans les commentaires, à commencer par celui-ci qui démarrait d'une heure du conte, puis quelques lignes dans l'atelier d'Adrien et les deux seuls articles de la chronique du marché. Je crois que c'est tout...

étranger, étrangère 1. nom / adj. qui est d'un autre état que celui où on vit forastièr, forastièra; 2. qui n'appartient pas à une famille, un groupe, une ville estranhièr, estranhièra; ~s PEJ 3. nom m. pl. collectif, les gens d'un autre état forastieralha nom f. collectiu; autres choix: avenedís, avenedissa; forenc, forenca

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Aujourd'hui, eLeF détecte une particularité dans ma manière d'aborder les discussions qui semble commune aux aveyronnais. Le début de cet échange se passe par là et il faut vraiment suivre tous les liens pour comprendre où nous en sommes dans notre réflexion.

J'ai réinterprété sa pensée avec mes mots et ça lui convient. Partons donc de la phrase suivante :

"Tu as l'impression que les aveyronnais ne disent pas les choses de prime abord. Ils les évoquent seulement et si tu ne profites pas de la perche qu'ils te tendent, ils passent à autre chose".

Je ne vais pas me permettre de parler au nom des aveyronnais, je vais me cantonner à dire comment moi, je fonctionne. A chacun de tirer les conclusions qu'il voudra, suivant s'il est aveyronnais, immigré, émigré ou simplement observateur.

eLeF dit gentiment ce que beaucoup d'autres nous reprochent mais avec une nuance qui a son importance. Elle pressent le "dire" dans le "non-dire". C'est rare !

Adrien est un bon exemple pour comprendre cette particularité :

Il vient chercher à la bibliothèque des renseignements sur un sujet précis. Je cherche avec lui et entre deux visites, je continue parce que le sujet m'intéresse.

A chacune de ses visites, nous partageons nos découvertes qui rebondissent sur d'autres questions. Je questionne, j'écoute, je réfléchis, je m'intéresse à ce qu'il fait et comment il le fait. Je reconnais la valeur de son travail.

En échange de mon attention et de mon implication pour l'aider, il m'offre un panier.

J'ai de l'osier à disposition et je ne sais pas l'utiliser, je le lui propose parce que je sais qu'il en fera bon usage. En contrepartie, je lui demande s'il accepte que je vois son atelier.

Je lui apporte l'osier, il ouvre son atelier, me montre ses outils, me fait une démonstration de leur utilisation mais refuse que je photographie parce que chaque vannier garde jalousement son secret technique.

Par contre, il m'explique tout, me détaille chaque geste. Et c'est là qu'entrent en compte les non-dits. Il m'a tout transmis. A moi maintenant de prendre le relais.

Soit je me lance, je retourne le voir et je lui montre ce que j'ai fait pour qu'il perfectionne mon travail par de nouveaux conseils et j'aurai gagné son estime, soit j'en reste là et la distance se creusera dans une courtoisie sincère mais au goût amer du rendez-vous manqué.

Il le sait. Et je le sais.

De la même manière, je fonctionne : je montre, j'explique ce que j'apprends et ce que je sais. Mais en aucun cas je ne ferai à la place des autres.
Je prends le temps de bon cœur pour ré-expliquer ce qui n'est pas clair à ceux qui souhaitent suivre mes gestes. Mais je n'en perds pas avec ceux qui se contentent de palabrer.
J'amorce un geste, une pensée, une proposition... elle n'est pas suivie ? Elle est perdue.
Je suis dure avec les autres, autant qu'avec moi-même.
Je n'ai aucune estime pour les geignards, fainéants, profiteurs, traficoteurs que je fuis comme la peste.
En gros : On a rien sans rien. Tu ne veux pas venir ? Et bé, reste !

Ça va ? C'est assez aveyronnais, ça ?

Je ne suis pas très satisfaite de la clarté de mon texte. Il faut dire que je n'avais pas conscience d'utiliser ce "dire sans-dire".... Allez ! Plein pot sur le miroir, eLeF ! J'ai besoin de ton éclairage d'estranhièra.

Frites végétales

2009-07-07T11:54:00.009+02:00

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Dans la rubrique cuisine facile et rapide, voici la blette (ou bette).

Je réserve les feuilles pour les farces et les côtes pour des... frites.

Ma mère nous faisait ça quand nous étions petits et rebelles aux légumes.

Il suffit de couper les côtes comme des frites, de les cuire à l'eau et c'est tout !

L'essentiel se passe au niveau des sauces : vinaigrette si on mange à la fourchette, mayonnaise pour le plaisir de 'tchimper' quand on les préfère froides. Chaudes, on peut les accommoder d'une sauce tomate, pistou ou autre. On peut aussi les rajouter tel quel à des salades composées.

C'est assez neutre au niveau du goût, très rafraîchissant et plein de fibres. Idéal pour les chaleurs de l'été.

Alors, Terf... Ça irait, pour les 18 mois d'Odin ?

Haricots verts

2009-07-07T10:30:00.005+02:00

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Semés le 30 juin, les haricots verts nains montrent déjà de jeunes pousses ; un pied est même bien avancé puisqu'il a déjà développé ses premières feuilles.

Ceci dit, ils font bien de se grouiller parce que des larves se sont intensivement attaquées aux cotylédons alors qu'ils étaient encore en terre.

Les haricots grimpants qui sont à proximité souffrent de la chaleur malgré les arrosages. J'ai lu à ce propos ce qui suit sur Wikipédia et ce n'est pas encourageant : "Les fortes chaleurs, plus de 32 °C sont préjudiciables au haricot, faisant avorter les fleurs et les gousses".

La burqa pour les hommes

2009-07-06T14:53:00.003+02:00

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Annick m'envoie un texte paru dans Le Monde il y a quelques jours, de Pierrette Fleutiaux.
Savoureux, dit-elle. Savoureux, je reprends...

Fraise et Santoline

2009-07-06T11:04:00.004+02:00

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A l'heure où les fraisiers sont délaissés dans les jardins alentours d'avoir été forcés de produire intensément, les miens offrent encore des fruits que je cueille comme des friandises quotidiennes.
Ils produisent même des fleurs alors que les stolons commencent à s'étirer et lézarder entre les légumes.

C'est très étonnant de les regarder suspendre leurs fruits à la ramification d'une branche de persil, grimper sur le rebord du caisson ou se poser au milieu de la santoline. Encore plus étonnant de constater que la plante sur laquelle mûrissent les fruits leur transmettent leur parfum.

Une fraise persillée, une autre à la santoline... Hum... Très bon !

Infusion, petite échalote et cuisine

2009-07-03T10:00:00.007+02:00

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Quand je voyage (si peu...), j'ai toujours dans le fond de mon sac ces petits sachets d'infusion qu'on peut trouver partout : la fameuse infusion 'Digestion légère'.
Alors, qu'elle soit de Lipton ou de Tartempion, je m'en moque bien ; ce qui m'intéresse, c'est la synergie des 4 plantes séchées : menthe, verveine, mélisse, réglisse. C'est absolument magique pour aider à digérer les repas trop copieux.

Dans la cuisine de l'homme, à Rennes, pour avoir constaté que je n'avais pas le bras assez long pour atteindre mes placards aveyronnais, l'idée m'a prise de diluer une purée de pommes de terre avec deux sachets infusés dans un verre. La pomme de terre, soit dit en passant est nourrissante, énergisante et très digeste. Elle est conseillée comme aliment de lest favorisant les fonctions intestinales par le Dr jean Valnet ("Se soigner par les légumes, les fruits et les céréales" : facile à trouver en Livre de Poche). Alors bien sûr, on ne va pas se goinfrer de frites sous prétexte que la pomme de terre est bienfaisante ! Je parle ici d'une simple cuisson à l'eau ou à la vapeur.

Mais une petite purée aromatisée avec ces quatre plantes, c'est à garder au creux de l'oreille parce que nous avons trouvé ça très bon (d'autant plus utile à ceux qui sont allergiques au lait, n'est-ce pas, eLeF ?)

De retour dans ma cuisine, c'est un chou-fleur qui m'attend. Enfin... Ce qu'il en reste après avoir émincé menu-menu ses fleurs en crudité.
J'ai coupé le tanòc en morceaux (désolée, je ne sais pas comment ça se dit en français mais vous avez compris qu'il s'agit de la base du chou, ce qu'on jette généralement parce que c'est trop dur) et je l'ai fait rissoler dans un fond d'huile avec une échalote émincée.

On va s'arrêter sur l'échalote quelques instants, tiens !

Ma voisine Karine m'avait filé des plants d'échalotes ce printemps, des petites boules pas plus grosses qu'un cochonnet (j'en ignore la variété). Elles sont encore dans le caisson, terminant tranquillement leur cycle entre fraises et carottes.
Il faudra absolument que je m'en procure d'autres pour l'année prochaine parce que ce gabarit est parfait dans la cuisine des célibataires. Quand on prépare sa petite assiette, on entame une échalote qui termine la plupart du temps au compost si on n'utilise pas le reste rapidement. Là, c'est idéal ! Une échalote = une assiette.

j'ai tout dit sur les ingrédients, je reprends :

- un tanòc de chou-fleur
- un reste de viande (pour moi : blanc de poulet)
- un verre infusé de menthe-réglisse-verveine-mélisse (1 sachet suffit mais attendez que l'eau soit bien foncée)
- un chouilla de lait
- autant d'huile
- sel, poivre

- On découpe en morceaux viande et chou, on émince une petite échalote.
- On rissole tout ça dans un peu d'huile à feu vif, - on assaisonne, on touille.
Quand c'est doré, on déglace avec l'infusion, on touille encore, on met prudemment le nez sur la vapeur pour le plaisir et on évite de baver sur le plat
- On complète avec de l'eau pour recouvrir la préparation, on baisse le feu et on laisse mijoter à l'étouffée jusqu'à ce qu'il reste juste un fond de jus.
- Là, j'aime bien rajouter une lichette de lait, j'éteins le feu et je garde couvert.

Ça prend quoi... Un quart d'heure ? Avec des petits riens et pas beaucoup plus de temps, c'est... Miammiam !!!

Mise en boîte

2009-07-02T11:59:00.007+02:00

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Depuis plusieurs années, je trimballe partout avec moi une boîte de métal (boîte à petits cigares). J'y range mes filtres et feuilles pour rouler le tabac, mon lecteur de carte SD et tous les petits trucs minuscules qui traînent généralement au fond des sacs des femmes.

Mais alors les pubs peintes dessus, je déteste !

J'ai déjà tenté cet hiver quelques camouflages pour la personnaliser... et Jean me l'a embarquée ! Donc, je recommence avec une nouvelle boîte en la ponçant au papier verre (merci Aline !) et en reprenant la technique du collage végétal.

L'alliage du métal doit être légèrement différent parce que très vite, je perçois une coloration dorée qui n'apparaît pas sur la boîte de conserves sur laquelle j'ai travaillé avant-hier.

Les touches de pigmentation disparaissent peu à peu pour ne garder qu'un effet de voile translucide. Il faut à peu près 24 h pour que ce soit stabilisé, me semble t-il.

Patience, patience...

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Vendredi 3 juillet 2009

Là où les couleurs sont plus claires, ils reste encore de l'humidité dans les pétales mais je vais tenter de le stabiliser comme ça en appliquant plusieurs couches de vernis.

Collage de fleurs

2009-06-30T13:01:00.009+02:00

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32° au Nord et à l'ombre... Même les orteils hésitent à bouger !

En attendant l'heure de rejoindre les murs frais de la chapelle. La bibliothèque de Villefranche est logée dans la chapelle des Pénitents bleus. Si vous avez envie d'un peu de fraîcheur, c'est là qu'il faut aller :)
En attendant, donc, je teste le collage de fleurs naturelles sur ma boîte à crayons. Je voudrais savoir comment elles se comportent utilisées sans séchage préalable.

C'est que j'ai quelques petits travaux en cours que je vous montrerai plus tard. En attendant, je teste.

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Quelle surprise en rentrant ce soir ! C'est absolument fabuleux !

Les couleurs se rapprochent de celles de la fleur séchée, avec des nuances en plus et une profondeur incroyable. J'avais pressenti ça concernant le liseron mais pas du tout pour le coquelicot. Les pétales de soucis, par contre, sont restées intacts.

Par endroit, la couleur et la matière très fine semblent se fondre dans le métal vieilli de la boîte. Ce que vous voyez à l'écran est vraiment en deçà du réel à cause de la brillance du vernis et de la forme concave du support.

Belle surprise et quantité de perspectives...

Cache-cache

2009-06-29T12:16:00.003+02:00

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Et il s'imagine que je ne l'ai pas vu !!!

S'ils n'ont rien à craindre des chasseurs pour l'instant, chats et chiens donnent du fil à retordre aux lapins.
Entre courses poursuites et batifolages, je les croise souvent et c'est plaisant de ne plus craindre leurs dégâts au jardin. Paillages, broyats et cultures en hauteur ne les attirent absolument pas.

Fleurs de mâche

2009-06-29T11:21:00.003+02:00

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De la mâche semée au printemps, je ne prélève que quelques feuilles par pied pour composer mes assiettes de crudités, laissant la plante continuer sa croissance.

Comme pour le radis, je découvre avec ravissement ses minuscules fleurs qui vont j'espère, donner de nouvelles graines qui se ressèmeront naturellement.

C'est un vrai bonheur de pouvoir s'alimenter sans tuer la plante nourricière !

Fleurs de radis

2009-06-29T10:54:00.008+02:00

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Dans le caisson, les plantes se mélangent, se chevauchent, se protègent et de fait, résistent bien mieux à la chaleur que les parterres spécifiquement attribués à un seul légume.

La surprise de ces derniers jours a été de voir d'énormes feuilles de radis émerger entre persil et souci.

Ah ! Celui-là, est passé à travers la cueillette !

Mais plus belles encore, ce sont ses petites fleurs délicates qui filent sur une longue tige vers le ciel.

La tige est souple et promet de disperser ses graines un peu partout.

Évidemment, je n'y touche pas. Je suis curieuse de voir si elle vont germer, combien de nouveaux plants un seul pied peut donner, la taille et le goût de ces nouveaux radis...

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Mercredi 22 juillet 2009

Voilà les fameuses cosses que mangent Geispe et Sélène.

C'est étonnant de voir cette plante filer à un bon mètre de hauteur avec comme base nourricière un tout petit radis riquiqui, pas vraiment enfoncé dans la terre.

Lavandin

2009-06-28T16:29:00.012+02:00

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Si je n'ai pas trouvé grand chose sur l'origine des quenouilles, j'ai appris par contre, que la grande majorité des Lavandes de nos jardins sont en fait des Lavandins : hybrides entre Lavande vraie (Lavandula angustifolia) et Lavande aspic (Lavandula latifolia ou spica).
Il existe 28 espèces différentes de Lavandes.

Plantencyclo propose une sélection de variétés horticoles dans laquelle vous trouverez peut-être la vôtre. D'après ce descriptif, je suppose que celle que j'ai introduite dans mes parterres il y a plus de 20 ans est une des plus communes : Lavandula x intermedia "grassa".

Sur le terrain, je peux vérifier la présence des épillets et constater depuis 20 ans la stérilité de la plante que je multiplie par bouturage.

Du coup, j'aimerais bien sentir la lavande vraie qui dégage un parfum plus fin...

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Patrice de Bonneval, docteur en pharmacie et fondateur de l'Ecole lyonnaise de plantes médicinales précise dans son ouvrage 'l'herboristerie' que les trois espèces Lavandula officinalis (ou vera), Lavandula latifolia (ou spica), et Lavandula stoechas possèdent les mêmes propriétés médicinales. Ce qui est essentiel pour qui veut l'utiliser en phytothérapie.

Mais c'est une recette personnelle de Marie-Antoinette Mulot -herboriste diplômée- extraite de 'Secrets d'une herboriste' que j'applique aujourd'hui pour un vermifuge tout doux.

"Prendre 1 litre de bon vin rouge ou blanc, introduire dans la bouteille des tiges de lavande portant fleurs (20 à 30 g). Laisser macérer 4 à 5 jours en remuant chaque jour le flacon. Si vous avez des vers, prenez à jeun le matin 1 cuillerée à soupe du liquide (1/2 dose pour les enfants, à donner dans un verre d'eau). Il est inutile de filtrer. Laisser les tiges de lavande aussi longtemps qu'il y aura du vin dans la bouteille."

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J'ai lancé également une huile suivant une recette de Marie-Antoinette Mulot :

"Dans un bocal en verre transparent, mettez 1 litre d'huile d'olive et 100 g de lavande. Placez pendant 3 jours ce bocal au soleil.
Le 4e jour, passez à travers une compresse de gaze en exprimant ; jetez les fleurs qui ont macéré et mettez encore une fois 100 g de nouvelles fleurs (séchées ou fraîches).
Recommencez la même opération 4 ou 5 fois en ajoutant chaque fois 100 g de fleurs "neuves".

vous obtiendrez une huile saturée de principes actifs de la lavande. Bouchez le bocal.

Elle précise :

" - Quand vous aurez la migraine, des vertiges, des troubles nerveux de la digestion, prenez 5 à 6 goutte de votre huile sur un sucre, que vous laisserez fondre dans votre bouche.
- En compresses contre les brûlures, l'eczéma (sec), cette huile vous soulagera réellement."

Moi, pour l'avoir déjà utilisée, c'est surtout en décontractant musculaire que je vais l'employer. Sans pour autant oublier ses autres applications, bien sûr.

chrysalide de cigale

2009-06-28T11:25:00.002+02:00

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Et bien voilà ! Quand on ne sait pas, on cherche ou on demande. Et je n'ai pas trouvé toute seule.

C'est Bernard Verdié qui dirige la revue Patrimòni qui m'a aiguillée vers la chrysalide. Caroline me l'avait également suggéré hier soir mais nous ne voyions pas à quel insecte ça pouvait correspondre.

Ce que j'avais pris de prime abord pour une abeille momifiée est en fait une chrysalide de cigale ! Ce qui explique l'ouverture franche sur le dos. Me coucherai moins bête, ce soir....

Si les conservateurs de Micropolis (que j'ai contactés hier) sont intéressés, je la leur enverrai. Ils ont sûrement déjà ça en collection mais c'est plus utile que de la garder en boîte à la maison.

Grand merci à Bernard Verdié qui prend le temps de me répondre un dimanche matin ! Comme quoi les passionnés n'ont pas de repos...

---> Extraits du n° 10 de Patrimòni

Quenouille de Lavande

2009-06-24T21:34:00.014+02:00

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La lavande traîne parterre et j'ai envie de l'y rejoindre... pour jouer avec.

Ça doit bien faire une quinzaine d'années que je n'ai pas fait de quenouille. Quand mes gamins étaient petits et les journées trop chaudes pour bouger, ils aimaient me regarder les tresser pour parfumer leurs lits. Mon stock de rubans est épuisé depuis longtemps mais j'en retrouve un noir qui devrait être assez long.

17 brins effeuillés et noués à la base des fleurs. On peut faire avec plus (moins, la quenouille serait trop fine) mais il en faut un nombre impair.

On empoigne le bouquet tête renversée et on replie chaque tige en passant le ruban sur la première tige, sous la deuxième, puis sur la troisième, etc... C'est un tissage circulaire, en fait.

J'ai le bouquet en main droite et je tourne vers la gauche mais je ne suis pas sûre que ce soit le sens le plus commun. Je suis ambidextre et ça n'a pas d'importance pour moi ; si vous êtes plus habile dans l'autre sens, inversez.

Les tiges sont fibreuses, donc très malléables. Vous pouvez les plier en deux, sans risque de cassure.

Il faut bien serrer le ruban. Quand les fleurs et les tiges vont sécher, la quenouille va perdre du volume et l'ensemble se relâchera.

Quand il ne reste plus que les tiges dans la main : un nœud, puis on roule le ruban sur la longueur qu'on veut.
Je rentrerai ce qui dépasse avec une aiguille à tricoter entre les tiges bien serrées.

Je ne sais pas encore à quoi ou à qui sera destinée cette quenouille (tiroir à mouchoirs, pile de linge, sous l'oreiller ou offerte) mais j'ai pris grand plaisir à sentir le soleil descendre sur l'horizon dans cette activité reposante.

Reggae est bien d'accord avec moi...

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Jeudi 25 juin 2009

Comme les quenouilles de Lavande semblent toucher la mémoire et l'affect, j'ai eu envie de savoir quelle en était l'origine et le sens.

En vrac sur le Net (j'ai vu en passant quelques sites commerciaux qui les vendent jusqu'à 35 € pièce. Quand on sait que ça ne prend même pas une heure pour les confectionner, c'est carrément du vol !) :

- Il semblerait que ce soit une très vieille tradition provençale.
- On l'appelle aussi "bouteille" ou "navette"
- Autrefois offerts à la jeune fiancée, les fuseaux de lavande (encore une autre appellation) étaient destinés à protéger son trousseau.

C'est tout ce que j'ai pour l'instant... Peut-être que vous en savez plus ?

Alors, C'était comment ?

2009-06-20T17:44:00.018+02:00

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"Alors, Rennes, c'était comment ?
- Reposant !
- Dans quel coin étais-tu exactement ?
- Dans le Quartier Villejean
- Euh... !?!"

Ben oui ! C'est vrai que je pourrais vous proposer un parcours touristique mais bof... à défaut de venir le voir pour le vivre, vous pouvez toujours suivre les innombrables liens que vous offre le Net dans un parcours virtuel.
Le fait est que, de retour dans ma jungle natale (vous auriez vu l'état du jardin et des parterres... Pfiou ! 12 heures de boulot pour tout remettre en état), c'est le bitume qui me revient en mémoire quand je me retourne sur les 10 jours qui viennent de passer.

Villejean : 18 000 habitants au kilomètre carré pour un seul quartier ! Sur le département de l'Aveyron, la densité est de 31 habitants au km2. Ça donne une idée du dépaysement, n'est-ce pas ?

Là où les nationalités se mélangent dans des regroupements d'une telle intensité, on pourrait s'attendre, au minimum, à des difficultés relationnelles. Mais les gestionnaires de la ville ont décidé que "Vivre en intelligence" n'était pas qu'une devise et pour y avoir séjourné trois années consécutives, je ne peux que constater que le pari est largement gagné.

La communication sous toutes ses formes est un de leur point fort. Parmis Les magazines institutionnels, le principal et municipal "Le Rennais", est distribué dans les boîtes aux lettres, se feuillette en ligne, est également disponible dans le métro. Les sorties culturelles sont développées dans "Sortir" et les infos quotidiennes, dans le "Métro" que tous les citadins connaissent. Chaque temps fort est encore édité sous forme de programmes personnels, largement distribués.
Ça sent le service de communication béton ! Le quartier a même son site interactif.

Chaque pâté de maisons (euh... d'immeubles) est équipé de commerces qui suffisent à l'essentiel -et même au superflu- pour éviter les déplacements ; ce qui fait que les gens se rencontrent, se reconnaissent, se saluent et s'interpellent par les affinités de proximité.

Les enfants jouent aux pieds des immeubles sous les fenêtres des parents. Vélos, ballons et tout ce qui roule : sur la ligne droite qui borde le parking (peut mieux faire !). Balançoires, tourniquets et tout ce qui va avec sous de grands arbres et dans des espaces verts entretenus de façon quasi-quotidienne.

Les pré-ados et ados sont ailleurs. Chez eux avec l'armada habituel : télévision, jeux vidéo, ordinateur ou là Maison des jeunes, au centre social, dans l'immense parc à deux pas des bâtiments, au cyber-café et sur le plateau central le soir ou en centre ville via le métro. Mais aucun ne reste au bas des immeubles. Pas de tags, pas de dégradations, pas de bécanes pétaradantes (pas besoin : ils ont tout à proximité). Ils peuvent même se retrouver rapidement (transport en commun prévu) en pleine campagne, sur la plage de l'étang d'Apigné.

Ce qui fait que, de la tombée de la nuit jusqu'à 7 h 30 le lendemain, on n'entend... rien !

Rennes est une ville jeune, universitaire, culturelle mais pas élitiste. Ses habitants ne sont pas franchement rigolards (mais la voisine du dessus, si !), pas tristes non plus. Ils sont posés, décontractés, sereins et... humains.

Deux anecdotes à ce propos :

Pendant que la cambrousarde (moi !) se retrouvait, perplexe devant le distributeur de tickets de métro : Et où qu'y faut mettre les sous ? Et combien ça coûte ? Et c'est quoi le meilleur tarif ? Et pourquoi il veut pas tourner comme je veux ce p... de bouton ? Encore heureux que personne n'attende après moi (pas folle, j'avais choisi une heure creuse pour pas trop péter la carre...).
J'avais juste enfoncé ma première pièce dans la fente quand j'entends derrière moi "Tenez ! Il est encore valable." Demi-tour et je me trouve face à deux yeux noirs enveloppés d'un tchador de la même couleur. "Merci !" Et pfiout ! Disparue !
Je prends quand même un ticket au distributeur, je composte (à l'envers) et quatre stations plus tard, je traîne dans les rues du centre pour une visite touristique. Évidemment, l'heure est passée et j'utilise le deuxième ticket pour le retour. "Non cessible", c'est écrit dessus. J'ai pourtant bien l'intention de rendre la pareille si j'en ai l'occasion.

Au passage près du distributeur, je guette les arrivants et je vois devant moi le même manège : en quelques secondes, les tickets passent de main en main, de ceux qui remontent vers ceux qui descendent, sans un mot. Pas de problème ! Je tends mon ticket à une vieille dame qui s'accroche à la rampe avec les mêmes mots que la jeune femme au tchador "Il est encore valable". Scotchée, mémé ! Visiblement, c'est une pratique de jeunes. M'en fous ! Quand je traverse le plateau, je me marre. J'apprends la ville et ce qu'elle me montre me plaît.

Quelques jours plus tard, je lis dans Métro cette petite annonce à la rubrique du courrier des lecteurs.
Mais c'est qu'ils arriveraient à me faire aimer les villes, ces cons !

Plus sérieusement, d'un point de vue écologique, on sait maintenant qu'il faudrait développer les habitats collectifs pour limiter les dépenses énergétiques. De ces expériences, on nous montre le plus souvent quelques exemples minoritaires et la plupart du temps, les habitants de ces lieux sont conscients, militants et présentés comme marginaux.

Ce que j'ai vu, moi, ce sont des gens simples qui vivent le partage et l'entraide avec un bon sens qui défie et détourne quelquefois les lois au profit d'une solidarité saine. Les exemples cités plus haut sont choisis parmi d'autres.

Et ce que j'ai compris, c'est que -sans créditer les clapiers dans lesquels on arrive à entasser des familles- vivre décemment et agréablement dans les villes est possible à condition qu'on y mette un peu d'intelligence, de bonne volonté et qu'on œuvre réellement pour le bien commun.

A bon entendeur, salut !

Mes pieds retrouvent toutefois la terre avec bonheur. Je n'ai pas réussi à marcher plus d'une heure et demi sur le bitume sans me flinguer le dos et les reins.

Au coeur de la mine

2009-06-19T16:47:00.003+02:00

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Écrire un livre à quatre mains est déjà une gageure, alors à quatre classes... Ils sont fous ces gaulois !

Et pourtant, ça fonctionne !

Quatre grands chapitres de 1904 à 2008 dans cette saga familiale des Rogerie. Les deux premiers sont couverts par les CM2, les deux derniers par les 6e (c'est ce que je suppose en notant l'évolution de l'écriture qui correspond à l''âge des personnages : la progression cohérente est agréable à suivre).
Très intéressantes aussi, les successions de styles dans l'illustration qui insiste d'abord sur le côté historique, polar et enfin fantastique.

J'avoue avoir un peu décroché dans la troisième époque où l'énigme me semble un peu emberlificotée dans sa version du club des cinq mais la quatrième [époque] rattrape bien le fil de l'histoire.

En tout cas, chapeau ! Je ne sais pas à combien d'exemplaires est tiré ce petit roman d'écrivains en herbe et si beaucoup le liront mais je trouve dommage qu'il ne soit pas mis en valeur sur le net. Il est à peine effleuré par Lionel Lamour qui a aidé à son écriture et pas du tout sur le site du collège Fontenay, ni chez les primaires de Pont-Péan. J'ai mal cherché ? Pourtant, ce remarquable travail d'écriture collective est connu des réseaux professionnels, jusque dans les CDI aveyronnais (confirmé par la doc de Cransac à qui j'en ai parlé cet après-midi même).

Alors quoi ! Modestes, les gaulois ? Permettez qu'en tant que simple lectrice, je me substitue à vous : Félicitations ! Vous avez fait un putain de boulot (l'expression n'est pas élégante mais d'autant plus sincère que spontanée) !!!

Et merci à la personne qui a prêté ce livre pour moi...

La pointe du Grouin

2009-06-18T16:40:00.048+02:00

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Cancale, c'était l'an dernier... Nous avons poussé cette fois vers La pointe du Grouin.

Le visible et l'invisible nous sont expliqués dans un parcours balisé bien utile ; nous sommes partis sans guide dans le seul but de respirer un peu d'iode comme dit Jaja ;)

Concernant la partie technique et historique, c'est moi qui pose les questions et l'homme qui répond. Sémaphore, blockaus et bateaux de pêche sont pour lui (En signalisation maritime, le sémaphore est un poste de signalisation et de surveillance établi sur une côte pour informer et communiquer avec les navires).

Pas grand chose de précis sur ce qui s'est passé dans ce blockhaus. On en devine une partie, néanmoins... Derrière les barreaux, c'est la haine inscrite sur les murs qui parle.

Il abrite maintenant une colonie de chauve-souris inscrites au livre rouge des espèces menacées en France : le grand rhinolophe.

Euh... Des bateaux de pêche, je suis bien incapable de vous restituer toutes les caractéristiques techniques auxquelles j'ai eu droit. Ce que je peux vous dire par contre, c'est que l'oiseau noir perché sur le rocher, c'est un Grand Cormoran. Il est magnifique à regarder quand il vole au ras de l'eau pendant de longues minutes à la recherche des poissons.

En face de nous, l'île des Landes. Si vous arrivez à lire le texte ci-contre, il vous donnera son histoire et ses habitants. Bruyants, les énergumènes !

Et puis au bout d'un moment, on s'en fout bien de l'histoire, la botanique et les bestioles. On se fout même aussi du cadrage et de la mise au point, tiens ! Le cul par terre, on arrête de réfléchir pour simplement regarder, respirer. Et on se tait.

Dans un lâcher-prise absolument divin, nous avons longé la côte vers Saint-Malo, bifurqué sur Dinan avec pour seule ambition de prolonger ce bien-être langoureux. Là où c'est beau, on s'arrête, on traîne encore quelques kilomètres et on s'arrête à nouveau. Au copain qui nous appelle pour savoir si on a vu ça, ou ça... on se regarde et on rigole. On ne sait pas ce qu'on a vu ! On reviendra plus tard.

Complètement shootés à l'iode, les cambrousards aveyronnais !!!

Allez ! La dernière pour Lucie...

Boule de fort

2009-06-17T10:40:00.009+02:00

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Un dimanche matin à Saint-Hilaire-Saint-Florent, les hommes m'embarquent dans leur monde : à la Cure !

La Cure est une société de jeu, installée dans une annexe de l'ancien presbytère et Gégé le cuistot -qui en est un [sociétaire]- nous invite dans cet univers très particuliers du Maine-et-Loire.

Pour ce qui est du jeu et de ses règles, je préfère vous renvoyer sur le site de la société ou celui de la fédération de la région de l'Ouest, plutôt que de vous induire en erreur.

Mais permettez, messieurs, que je vous remercie de m'avoir fait découvrir ce sport en chaussons et on ne rigole pas ! Les articulations sont vraiment mises à rude épreuve, je sais de quoi je parle. Hormis la souplesse, la pratique nécessite une grande concentration et une endurance qui peut prolonger le jeu jusqu'à trois heures. Manipuler une boule au poids excentré sur un terrain incurvé appelle aussi à la compréhension de la gravité, la maîtrise de l'espace, l'adéquation du corps et du mental.

Je bombarde de questions, je suis les consignes, j'arpente le terrain, j'observe, je réclame dans le tutoiement qui efface les distances "Montre-moi !". Vingt minutes de pratique avec un maître comme guide ont vidé mon esprit comme peu d'activités le permettent.

Autour de la table, dans la grande salle contigüe, je rejoins le groupe attablé autour d'une bouteille de vin. Pas de licence IV. Seuls les vins du cru sont servis. Ce lieu de partage convivial appartient aux hommes. Les femmes y sont tolérées seulement depuis une dizaine d'années et je suis la seule ici, à midi passé. Par les hautes fenêtres grandes ouvertes, j'entends les enfants galoper et rire dans la cour sécurisée par les murs. J'imagine les femmes aux fourneaux, débarrassées pour un temps de leurs hommes et leurs enfants, préparer tranquillement le repas dominical à la maison. Je me rappelle avoir apprécié ce temps de répit quand le père de mes enfants les embarquaient les dimanches matins.

Ça me fait marrer de me retrouver dans l'envers du décor. Ici, on essuie ses pieds avant d'entrer. On salue chaque personne d'une poignée de main, les inconnus comme les amis, avant de s'installer. Certains tapent le carton, beaucoup discutent. On devine les amitiés dans une fraternité générale, toutes générations confondues. Mes fils adoreraient cet endroit.

Paul, qui m'a pas mal briffée à mon arrivée, ne doit pas avoir plus de 10 ans ; il plaisante avec son père et leur complicité est incroyable à voir, tellement différente de la relation mère-fils, l'unique que je connaisse à la maison... Il y aurait là, matière à discuter sur l'importance des temps et des lieux de partage exclusivement masculins et inter-générationnelles. Je mesure la chance qu'ils ont de savoir préserver ça. Pourquoi les femmes, en dehors du maternage, n'en font pas autant ?

Quand les cigarettes sortent des paquets, je suis sidérée de revoir les volutes blanches s'élever au plafond. Ce lieu collectif, évidemment privé, donne la parade aux lois -bienveillantes, certes, mais restrictives- qu'il me plaît de contourner. Un brin de rébellion tout à fait puérile, je sais.

Quand la décence rappellent les hommes à la table familiale, je les vois se lever, ramasser verres et bouteilles, passer l'éponge, ranger les chaises. Ils sont chez eux. Entre eux.

Et ça me semble tellement dans l'ordre naturel des choses... que je ne crains même pas les foudres féminines.
:)

Weekend saumurois

2009-06-14T08:52:00.044+02:00

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Il y a un an, France 3 diffusait dans une de ses émissions "Des racines et des ailes" un reportage de près de deux heures sur "Les trésors du Val de Loire". Je viens de le visionner et j'aurais bien aimé le proposer à ceux qui fréquentent peu ou pas les télévisions mais droits d'auteurs obligent...

Deux jours dans le Saumurois m'ont juste permis d'effleurer des yeux quelques châteaux, beaucoup de domaines, des maisons troglodytes, des champignonnières...

C'est l'ami Gégé qui nous a conduit et raconté l'Histoire : les faits de guerre des cadets de Saumur, les particularités de la pierre de tuffe, les bancs de sable sournois de la Loire. Il évoque ses coins secrets pour profiter des berges sauvages et voir la lumière jouer sur l'eau. Il a nommé les domaines et les châteaux, expliqué les spécialités, nous a fait goûter un vin de neige de 20 ans d'âge, un de ces fameux "liquoreux dans la bouche qui donne l'impression d'un sec" quand on le respire comme le dit si bien un viticulteur du reportage de "Des racines et des ailes".
Comme ça, tout simplement, nous sommes passés devant la maison (château miniature) d'Hervé Bazin et d'autres dont j'ai déjà oublié le nom... Sur l'autre berge, nous avons quitté la luxuriance des vestiges de la royauté pour rouler sur la digue qui sépare le fleuve des terres de maraîchage... Peu de photos, tout dans les yeux.

La seule soirée disponible nous conduit à Rou Marsan au pied d'un château, bien sûr, pour la fête populaire de la fouée.
L'anachronisme est vraiment surprenant pour qui n'est pas ancré à cette terre : le tintouin d'un orchestre au pied d'une chapelle aussi prestigieuse qu'une de nos églises, la parabole accrochée à la fenêtre d'un château, le four à pain dans une grotte...

Sous terre, les générations se mélangent et s'activent joyeusement pour offrir ces petits pains garnis à prix dérisoires. Ceci dit, ça se mérite : une heure sous terre pour une presque claustro, ça donne des sueurs froides malgré la chaleur.

Les petits pains sans levain sont préparés et cuits par les anciens débordants d'énergie, tranchés et garnis par les jeunes et souvent bien entamés avant la remontée à la surface. Rillettes, fraises, chocolat... Tout est bon pour les farcir.

Les gens d'ici ont le caractère qui convient à leur vin. Bernard Charret parle très justement d'un "transport d'amitié". Et si l'on ne prend pas soin d'ouvrir le journal du matin, on pourrait croire à un petit coin de paradis bien aimable.

C'est qu'à l'écart des joyaux touristiques, les tas de fumier et de détritus déversés aux entrées des grandes enseignes commerciales rappellent une réalité plus cruelle. Les immondices en disent long sur l'indécence des marges financières imposées par les gros distributeurs et les consommateurs interrogés ne sont pas dupes de l'exploitation : à la question de savoir s'ils sont prêts à payer plus cher pour aider les agriculteurs, ils répondent négativement. Ils estiment logiquement que ce sont aux supermarchés de réduire leurs marges pour que les agriculteurs puissent vivre correctement.

Le taux d'activité de Saumur avec ses 17,2 % de chômeurs, est inférieur à la moyenne nationale. Le patrimoine ne suffit pas faire vivre la région et les hommes de bonne volonté semblent devoir se démener comme des diables pour relancer une économie affaiblie par une succession de gestions douteuses mais ça, c'est le propos suggestif des saumurois que j'ai croisés et je ne suis pas économiste :)

Dernière vue sur les Jardins du cœur qui bordent celui de l'ami Gégé avant de continuer la route vers Rennes. Les silhouettes discrètes de ceux qui réapprennent à se nourrir mènent le même combat vers la dignité à retrouver.

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Les premiers articles que j'ai lus dans la presse écrite concernaient les maraîchers et agriculteurs et ça se passait dans le saumurois. Ce que je suis maintenant se passe en Bretagne et je n'ai que les articles condensés du net à proposer :

Ouest-France : Ça chauffe !

Vendredi 12 juin 2009 :
A la une

Et depuis, c'est la déferlante...

Dimanche 14 juin 2009 :
Caen
Quimper
Morlaix

Lundi 15 juin 2009 :
Concarnot
Morlaix
Morlaix
Lesneven
Saint-Brieuc

Mardi 16 juin 2009 :
Concarnot
Morlaix
Quimper
Encore Quimper
Saint-Malo
Rosporden
Bayeux

Ça n'arrête pas.

Départ, ce matin

2009-06-12T07:52:00.003+02:00

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Changement de décors jusqu'au solstice d'été : Rennes !

Pour eLeF (et tous ceux qui peuvent en avoir besoin)

2009-06-11T11:57:00.007+02:00

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Si la Communication Non Violente est très difficile à appliquer consciemment au quotidien parce que nous nous laissons déborder par les sentiments qui nous amènent à juger, l'appliquer par écrit devient plus facile parce qu'on peut prendre le temps de la réflexion.

Un tuyau qui vaut de l'or :

La démarche de la CNV :

1. J'observe un comportement concret qui affecte mon bien-être.
2. Je réagis à ce comportement par un sentiment.
3. Je cerne les désirs, besoins ou valeurs qui ont éveillé ce sentiment.
4. Je demande à l'autre des actions concrètes qui contribueront à mon bien-être.

Alors, courage moussaillon ! Ça, c'est pour eLeF.

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ref. "Les mots sont des fenêtres (ou bien ce sont des murs) : introduction à la communication non violente" de Marshall B. Rosenberg, aux éditions La Découverte.

Coquelicot

2009-06-09T23:43:00.004+02:00

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Ce n'est pas une année à coquelicot (du moins, chez moi parce qu'au milieu des gravas à proximité des maisons récemment construites dans le quartier, ça pulule).
Même ceux que j'avais aidés à se ressemer en suspendant les bouquets n'ont pas donné grand chose. Les graines ne sont pas perdues ; elles peuvent rester plusieurs années en dormance pour ressurgir dans de meilleures conditions. Elles n'aiment peut-être pas le paillage (Bingo ! je lis par ici qu'elles aiment les sols nus ce qui explique pourquoi on les trouve dans les terres retournées)....

Je cueille donc parcimonieusement les pétales pour les sécher immédiatement.

Le séchage à l'air n'est pas très efficace : les pétales s'agglutinent les uns aux autres, se ramollissent et ça donne un magma assez désagréable au regard et au toucher. Inutile d'essayer de les conserver dans cet état.
Par contre, le séchage au four réussit très bien. Vous dire à quel degré est difficile : j'ai un vieux four à deux boutons mécaniques. Pour moi, c'est donc thermostat 1 (décongélation).

Pendant le préchauffage, j'ai étalé les pétales sur une feuille de papier sulfurisé en prenant soin de ne pas les superposer, puis j'ai enfourné.

La durée de séchage est variable selon les plantes. Ici, 10 minutes environ. Si vous tentez l'expérience, pour éviter la condensation, vous pouvez laisser le four entrouvert. Profitez-en pour observer la transformation des pétales, c'est assez étonnant de les voir s'étirer d'abord comme une matière élastique, puis se corner et se figer en se déshydratant.

Quand les pétales sont craquants entre deux doigts, retirez-les du four pour les émietter. Si vous tardez à le faire, les pétales (bien que déshydratées) ramollissent à nouveau très rapidement.

C'est un travail un peu fastidieux parce qu'on ne peut sécher que de petites quantités mais ça s'intègre bien dans un rythme quotidien. Je cueille le soir en rentrant du boulot, ça fait du bien de faire un tour dans la prairie après avoir été enfermée tout l'après-midi. Puis je sèche en soirée, tranquillement.

Et pour ceux qui ont du mal à s'endormir... Une petite infusion de coquelicot ?

---> Côté phyto

Vin de guigne

2009-06-08T09:44:00.024+02:00

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Dans les guigniers, c'est la misère. Enfin... Seulement pour moi. Vous avez compris ce qui se passe... Peu de fleurs, peu de fruits, beaucoup d'oiseaux !

Je suis donc rentrée de ma cueillette avec une poignée de guignes, juste de quoi expérimenter une seule version des multiples variantes de guignolet que j'ai pu glaner dans les livres et sur le net.

Je me préoccupe ici des fruits qui sont à pleine maturité et qu'il faut travailler dans l'urgence mais tout est apparemment utilisable : fruits, noyaux, queues, feuilles.
De mes lectures -et parce que j'ai vraiment très peu de fruits- j'ai retenu l'idée de travailler chaque élément séparément pour ne mélanger que les vins obtenus après filtrage.

Je note également qu'on propose partout un supplément d'alcool fort que je n'ai pas et qu'il faudrait acheter, ce qui est une aberration si je m'en tiens à ma démarche.
Il faut que j'arrive à corser le seul alcool que j'accepte à la maison : le vin de table.

Si je veux pour ce vin une concentration supérieure en alcool, je vais d'abord laisser les deux préparations macérer dans le sucre et pratiquer ensuite un mutage qui stoppera la fermentation en rajoutant du vin. Blanc ou rouge, je n'ai pas encore décidé (j'ai vu les deux variantes) : tout dépendra de la couleur que prendra le sucre liquéfié par le jus des guignes et ce que me dira mon nez.

Donc, j'ai dénoyauté les cerises que j'ai transférées dans un bocal, puis recouvert de sucre.
J'ai ensuite concassé les noyaux (au marteau mais pas trop fort, sinon : purée garantie), j'ai versé le tout (coquilles et amandes) dans un deuxième bocal que j'ai également recouvert de sucre.

Stéphanie me dit que les queues sont aussi utilisables mais beaucoup sont restées accrochées à l'arbre et je n'aurais pas su où les placer (avec les feuilles, peut-être...).

Après 12 heures de macération, les cerises ont rendu pas mal de jus, les noyaux sont seulement cristallisés. Ça semble logique. Je rajouterai du sucre si nécessaire (note du 10.06 : c'est finalement du vin blanc que j'ai ajouté pour bien couvrir fruits et amandes).

Côté parfum, c'est indéniablement dans le pot des amandes que ça se passe.

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Mardi 09 juin 2009

On attend que Stef -la gentille prof de math qui fait des heures sup.- valide théorie et calculs avant de prendre au pied de la lettre ce qui suit :

Ok ! Validé et corrigé.

Voici donc la règle officielle de Stéphanie pour augmenter la teneur en alcool d'un vin.

Cette règle sera désormais systématiquement appliquée pour stopper la fermentation. Mes vins seront de 17° d'alcool au litre (ou 18 par sécurité).

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Lundi 6 juillet 2009

Après 4 semaines de macération dans le sucre et l'alcool, les cerises sont fripées de déshydratation mais ont encore gardé un peu de couleur et beaucoup de sucre.

J'ai filtré le liquide et je les ai replongées dans du vin blanc pour les conserver. En corsant encore l'alcool, ça devrait faire un petit dessert pousse-café honnête.

Pour l'instant, j'ai mélangé les deux jus (guignes et noyaux) que j'ai mis en bouteille en complétant au vin blanc. Je vais attendre que le dépôt se pose au fond avant de filtrer à nouveau pour le clarifier, puis je le monterai en alcool suivant la formule ci-dessus.

Le verre est reparti à la bouteille mais j'y ai goûté, bien sûr.
Et madame est très fière du résultat !!!

Rencontre et leçon

2009-06-06T21:26:00.028+02:00

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Aujourd'hui, j'ai enlevé un homme.

Sous les quolibets de ses copains boulistes, nous avons traversé le square du Saint-Jean pendant qu'il bougonnait dans son menton "Ce sont des cons !"

Combien d'années depuis qu'il a timidement poussé la porte de la bibliothèque ? A cette époque, il s'asseyait dans un coin pour lire le journal et nous appelait toutes indifféremment Madame. Quelquefois, quelqu'un le prenait de rapidité alors il faisait un petit tour supplémentaire entre Saint-Jean et Guiraudet pour revenir plus tard.

Le temps s'égrenant lentement au fil des saisons et la routine s'installant, Monsieur est devenu Paulo. Nous, nous avons changé de statut : toujours indifféremment, nous avons hérité du titre affectueux de "Chef !".

Dans ces petits gestes qui ressemblent à des privilèges et comme la baguette de pain réservée à l'habitué de la boulangerie, nous tendions à Paulo le journal avant qu'il soit estampillé et suspendu à sa tringle. Paulo est d'ailleurs lui-même notre gazette locale. Parce qu'il est vraiment très bavard.

Mais Paulo, pendant qu'il lâchait son vélo pour traîner la patte, a aussi perdu quelques degrés d'audition. La surdité, les contrariétés, les douleurs ou simplement la vieillesse gâtent quelquefois son caractère. Il faut de plus plus souvent l'engueuler gentiment pour qu'il arrête de brailler ses sautes d'humeur une fois passé la porte.
Adorable, dans un sourire éclatant, les yeux tout plissés, il porte la main devant la bouche comme un gamin en guise d'excuse. Ou il repart en pestant et c'est nous qui sourions de la certitude de le revoir avant la fin de la journée.

Tout à fait récemment, visages et personnalités bien apprivoisés, les prénoms ont créé de nouvelles affinités. De la même manière que nous nous inquiétons quand il ne vient pas de plusieurs jours, il se fait du soucis quand l'une d'entre tombe malade et c'est de là qu'a démarré notre escapade.

Tous les jours il demandait des nouvelles de Nana et ses enfants, en quarantaine pour soigner une coqueluche carabinée. Et Paulo me disait "Est-ce qu'elle a fait ce que je lui ai dit ? Mais je sais pas, Paulo ! Vous lui avez conseillé quelque chose ? Elle sait de quoi je veux parler. Demandez-lui si elle a fait ce que je lui ai dit !".

"Un truc de guérisseur" m'a vaguement répondue Nana. Bon. Soit. Je n'ai pas plus de curiosité que ça.

Mais depuis quelques jours, Paulo est perturbé. Il trimballe partout des photos tirées au polaroïd dont il n'est pas satisfait. Il y a dessus un texte à lire qu'il n'arrive pas à déchiffrer. Tout le monde tente sa chance pour le contenter : les yeux affûtés des uns et des autres, le photographe du quartier, les collègues au photocopieur, en vain. J'arrive à le convaincre de me les confier pour y travailler. Tout, pourvu qu'il arrête de déambuler avec sa tête des mauvais jours en rouméguant à voix basse et rouspétant bien trop fort.

Une plaque funéraire ! Génial... Manquait plus que ça ! Photo de la photo, agrandissement, retouches, je déchiffre et je recopie.
Intéressant... Pas banal. Où a-t'il photographié ça ? Voir son reflet sur fond marbré avec les lignes témoignant de ce massacre que personne ne peut oublier si tant est qu'on s'intéresse à l'actualité est assez troublant.

Mais monsieur Paulo n'est toujours pas satisfait et monsieur Paulo commence à me gonfler. Je le retrouve dans la rue pour le questionner et je finis par apprendre que cette plaque est à... Orlhonac ! A moins de dix kilomètres de là.
"Mais putain, Paulo ! Fallait le dire ! Je vous y emmène, moi à Orlhonac ! C'est pas loin ! On va la refaire, cette photo."
Pas loin, pas loin... Je réalise à la fois la mobilité réduite de ce pauvre vieux parmi tant d'autres et l'angoisse décuplée de la taupinière à la montagne qui fait leur quotidien.
Allez zou ! Rendez-vous samedi (aujourd'hui, donc) à la sortie du boulot et s'il ne tombe pas des cordes, on y va !

16h30 : mon rencard m'attend, tenue de ville impeccable, parapluie arc-en-ciel accroché au bras, devant la porte de la bibliothèque. Vous êtes sûre que ça ne vous dérange pas ? Pop-pop ! C'est parti ! Il me demande illico mon prénom et me dit dans un sourire de collégien que lui, il s'appelle Paul. (Je note la nuance. Le Paulo familier de tout le monde sera désormais Paul pour moi toute seule). C'est là qu'on s'est fait chambrer par ses copains qu'il avait dû saouler à coup sûr avec son histoire et sa virée du jour. "Ils ne comprennent rien. Ce sont des cons !"

J'ai passé plus d'une heure avec Paul. D'orlhonac, nous avons poussé jusqu'à Floirac, le village voisin. Souvenirs, anecdotes, témoignages, Histoire. J'en ai gardé et surement oublié des bribes. Je sais son nom. Je sais sa famille. Son métier. La tombe de son père. Le château qui surplombe le cimetière. Pour arriver enfin à comprendre le lien qui l'unit à Christian de Chergé, l'enfant des châtelains, l'un des 7 moines massacrés à Tibhirine en Algérie, en 1996.
Je ne savais pas que l'un d'eux était de chez nous.

Paul, bien que né à Villefranche de Rouergue, a trimballé son enfance entre Orlhonac -le village de son père- et Floirac, celui de sa mère. Autant dire que des deux cimetières que nous avons visités, il connait la moitié de leurs occupants et autant des habitants des deux villages. J'aurais adoré l'enregistrer.

Au milieu de ce que je tais, il me montre "sa future maison", près de sa mère. On y entre par une fenêtre me dit-il en rigolant. "Vous aurez le soleil tout l'après-midi, c'est bien". Et il se marre encore de ma remarque en me remerciant.

J'ai ramené Paul à notre point de départ, angoissé à nouveau par les petits tracas : et pour la photo ? Rendez-vous mardi, je lui dis.

Elle est belle la photo, Paul !
Belle comme ces instants partagés dans nos reflets mêlés à des paroles d'extrême bonté.

Assassinat des moines de Tibhirine
Massacre de Tibhirine : une nouvelle version

Merci pour la leçon...

Au jour le jour

2009-06-05T11:50:00.003+02:00

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La cueillette est chiche ? Pas tant que ça...

La mâche va rejoindre quelques feuilles de chou chinois pour une salade. Un petit bouquet d'achillée millefeuille émietté va sauter dans la poêle avec un morceau de viande. Quelques feuilles de persil s'y rajouteront au dernier moment. Le surplus d'achillée et de persil va partir au séchage pour la réserve d'hiver. Les fraises pour le dessert. Les fleurs de chèvrefeuille, la menthe, la mélisse pour l'infusion de l'après-midi.

Elle est pas belle, la vie ?

Quand les enfants racontent....

2009-06-04T14:42:00.007+02:00

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En ce moment et jusqu'au 13 juin 2009, les enfants exposent leurs travaux autour du codage d'albums. A partir d'un scénario connu ou inventé, ils ont fait appel à leur imaginaire et à leur capacité d'abstraction pour symboliser des personnages, des objets, des lieux... Ils ont donc "codé" les histoires. C'est Régine Boyer, conseillère pédagogique de la circonscription qui a impulsé cette action. Les médiathèques de Villefranche de Rouergue, Rieupeyroux et Baraqueville exposent ces petits chef-d'œuvres dans lequel on retrouve esthétique, plaisir et apprentissage.

Écoutez, c'est craquant...